QUERIDA FAMILIA:
LAS PÉREZ-AGUILERA MONTOTO, Y CON ESTE CRISTMA DE NUESTRO PADRE, OS DESEAMOS QUE EL AÑO NUEVO VENGA CARGADO DE:
viernes, 30 de diciembre de 2011
jueves, 22 de diciembre de 2011
FELICITACIONES
ISABEL MONTOTO DE FLORES LE DESEA FELICES FIESTAS A TODOS SUS FAMILIARES DE MADRID, CÓRDOBA, SEVILLA, CÁDIZ Y LORA DEL RÍO.
ASÍ PUES... SALUD, DINERO Y AMOR PARA TODOS Y FELIZ AÑO NUEVO
ASÍ PUES... SALUD, DINERO Y AMOR PARA TODOS Y FELIZ AÑO NUEVO
viernes, 30 de septiembre de 2011
LOS “DE FLORES”
Por Luis Montoto de Flores.
Dedicado a mis sobrinos “tercerones” y “cuarterones” en el apellido de Flores, a punto de extinción, para que les sirva de ilustración y recuerdo.
Muchas glorias, alabanzas y distinciones a los Montoto, y de los de Flores ¿que?. Inclinados los unos hacia las letras, los otros fueron grandes labradores. Tío Rafael, gran investigador en genealogía familiar, nos lleva hasta Don Pedro de Flores, natural de Córdoba, vecino de Sevilla, casado en Espera el 14-IV-1697 con Doña María López Prieto, no pudiendo llegar a más al desatender el Registro Civil sus requerimientos. Pasaron a Constantina dedicados algunos al comercio, recuerdo cuando allí veraneábamos en 1941 visitar mi madre a sus parientes los Sagrario.
Sobre 1835 varios pasan a Lora. Mi padre menciona a Juan Segovia de Flores viviendo en el edificio hoy ocupado por la Delegación de Hacienda, y un Críspulo de Flores Muñoz en la calle Santa María con su hija Petra, medio perturbada, a quien dedicó una “pajarita”, contando la anécdota que a un señor mal avenido que le dejó el acerado, contestó: “lo cortés no quita lo valiente, pase Vd. so sinvergüenza”.
Patriarca y antecesor nuestro fue Romualdo de Flores Muñoz, mi bisabuelo, casado con Isabel Cepeda Reina, loreña. Censado en 1847 en Barrio Sevilla nº 39 (hoy Rafael de Flores nº 7) en unión de sus hijos: Rosa (casada con José Cepeda Carmona, son sus descendientes los Cepeda Rodríguez y Cepeda López), Antonio Ramón (soltero sin descendencia), Purificación (murió joven) y Rafael, mi abuelo, hombre estimado y querido, Alcalde Diligente, con su peculio particular libró a muchos del servicio militar cuando se cumplía embarcando hacia Cuba o Filipinas, con dudoso regreso. Reconocida tan desprendida acción, en agradecimiento, rotularon una calle respetada por diversas Corporaciones políticas habidas en el Ayuntamiento. Casó con Dolores González Naranjo, natural de Peñaflor.
Con abundantes propiedades incrementaron entre todos el patrimonio. Romualdo (mi bisabuelo), iniciados del mismo, unificó “El Membrillo” comprando terrenos colindantes. Sus hijos Antonio Ramón y Rafael, al heredarlo, acordaron no dividir llevando en comunidad lo recibido, comprando y vendiendo indistintamente, sin control ni contabilidad alguna. Muerto Rafael (mi abuelo) el 3-VI-1898 la división es inevitable y difícil, origina pleitos, apelaciones ante el Supremo, “vas a durar más que el pleito de los Flores” se decía. Gastos judiciales obligan a vender, y el 5-VII-1905, tras siete años, los amigables componedores forman dos lotes sorteados de semejante valor. Mi abuela, al recibir el suyo, divide entre sus hijos Rafaela, Romualdo e Isabel.
Mi tía Rafaela, casada con Rafael Quintanilla Briones (propietarios de la Casa de los Leones), recibe 550 fanegas al sitio de “Las Carreteras”, hoy Priorato.
Mi tío Romualdo recibe igual cantidad de tierra al sitio de “Los Zamorales”. Murió con 35 años en casa de su madre (mi abuela), al estar separado de su mujer Carmen Naranjo Oliveros.
Isabel, mi madre, conservó lo recibido, 375 fanegas en “El Membrillo”, finca disfrutada y querida, canto de evocaciones y recuerdos de varias generaciones. Divididas las tierras, el caserío queda indiviso y, al no descansar su conservación en responsabilidad concreta, entra en estado lamentable. Ante aparente abandono, los vecinos no respetan las lindes, obligando a entablar acciones judiciales para recuperar y frenar abusos. Mis hijos pretenden rehabilitar parte.
El lote de mi tío abuelo Antonio Ramón corrió distinta suerte. A mi madre, que tenía once años cuando quedó sin padre, le tomó gran cariño al punto de llamarla “mi Isabelita” y pregonarla públicamente su heredera; reclamaba sus frecuentes visitas, con más intensidad en recaídas y dolencias al punto de fallecer cogido de su mano. Había testado el 15-I-1910, y veinticinco días antes de fallecer rectificó con otro en el que reconocía “hallarse algo delicado de salud”. Beneficiaba con legados a varios servidores, instituciones religiosas y de caridad, pero su contenido principal causó sensación. Desdiciendo lo pregonado, anunciado y prometido públicamente, heredan sus sobrinos hijos de su hermana Rosa, y para “su Isabelita” ni una sola mención. Al concurrir varias circunstancias, tan brusco cambio de opinión fue comentario del pueblo.
Las familias y apellidos, como entes vivientes, se constituyen, multiplican y extinguen. Los de Flores, llegados a Lora sobre 1835, con el fusilamiento el año 1936 de Rafael de Flores Naranjo (hijo de mi tío Romualdo y único varón) pierden la posibilidad de perpetuarse.
Actualmente llevan el apellido de Flores:
En segundo lugar, los Montoto de Flores.
En tercer lugar “tercerones”, los Montoto Castrillón, Cañas, Linares, Sousa y Castaños.
En cuarto lugar “cuarterones”, los Pérez-Aguilera Montoto, Castrillón Montoto, Coronel Quintanilla y Cepeda Quintanilla.
En quinto lugar,… ignoran llevarlo.
Isabel de Flores González, mi madre, nació el 20-IX-1888 en la Calle Juan Quintanilla (casa ocupada actualmente por Imprenta Becerra) y la vivió hasta su matrimonio con José Montoto González de la Hoyuela el 24-VIII-1912. Practicar las virtudes fe, esperanza y caridad fueron directrices en su vida. Devota del Amor Misericordioso, quiso extender su devoción en Lora donando la imagen de un crucificado, venerado en el Convento de las Mercedarias de la Roda. Una esmerada y fácil redacción dejó plasmada en cartas y escritos. Falleció el 16-IX-1942, y bajo el lema “SIEMPRE QUE ME MIRES, REZA” nos dedicó unas fotos que, enmarcadas, conservamos y cumplimos.
Dedicado a mis sobrinos “tercerones” y “cuarterones” en el apellido de Flores, a punto de extinción, para que les sirva de ilustración y recuerdo.
Muchas glorias, alabanzas y distinciones a los Montoto, y de los de Flores ¿que?. Inclinados los unos hacia las letras, los otros fueron grandes labradores. Tío Rafael, gran investigador en genealogía familiar, nos lleva hasta Don Pedro de Flores, natural de Córdoba, vecino de Sevilla, casado en Espera el 14-IV-1697 con Doña María López Prieto, no pudiendo llegar a más al desatender el Registro Civil sus requerimientos. Pasaron a Constantina dedicados algunos al comercio, recuerdo cuando allí veraneábamos en 1941 visitar mi madre a sus parientes los Sagrario.
Sobre 1835 varios pasan a Lora. Mi padre menciona a Juan Segovia de Flores viviendo en el edificio hoy ocupado por la Delegación de Hacienda, y un Críspulo de Flores Muñoz en la calle Santa María con su hija Petra, medio perturbada, a quien dedicó una “pajarita”, contando la anécdota que a un señor mal avenido que le dejó el acerado, contestó: “lo cortés no quita lo valiente, pase Vd. so sinvergüenza”.
Patriarca y antecesor nuestro fue Romualdo de Flores Muñoz, mi bisabuelo, casado con Isabel Cepeda Reina, loreña. Censado en 1847 en Barrio Sevilla nº 39 (hoy Rafael de Flores nº 7) en unión de sus hijos: Rosa (casada con José Cepeda Carmona, son sus descendientes los Cepeda Rodríguez y Cepeda López), Antonio Ramón (soltero sin descendencia), Purificación (murió joven) y Rafael, mi abuelo, hombre estimado y querido, Alcalde Diligente, con su peculio particular libró a muchos del servicio militar cuando se cumplía embarcando hacia Cuba o Filipinas, con dudoso regreso. Reconocida tan desprendida acción, en agradecimiento, rotularon una calle respetada por diversas Corporaciones políticas habidas en el Ayuntamiento. Casó con Dolores González Naranjo, natural de Peñaflor.
Con abundantes propiedades incrementaron entre todos el patrimonio. Romualdo (mi bisabuelo), iniciados del mismo, unificó “El Membrillo” comprando terrenos colindantes. Sus hijos Antonio Ramón y Rafael, al heredarlo, acordaron no dividir llevando en comunidad lo recibido, comprando y vendiendo indistintamente, sin control ni contabilidad alguna. Muerto Rafael (mi abuelo) el 3-VI-1898 la división es inevitable y difícil, origina pleitos, apelaciones ante el Supremo, “vas a durar más que el pleito de los Flores” se decía. Gastos judiciales obligan a vender, y el 5-VII-1905, tras siete años, los amigables componedores forman dos lotes sorteados de semejante valor. Mi abuela, al recibir el suyo, divide entre sus hijos Rafaela, Romualdo e Isabel.
Mi tía Rafaela, casada con Rafael Quintanilla Briones (propietarios de la Casa de los Leones), recibe 550 fanegas al sitio de “Las Carreteras”, hoy Priorato.
Mi tío Romualdo recibe igual cantidad de tierra al sitio de “Los Zamorales”. Murió con 35 años en casa de su madre (mi abuela), al estar separado de su mujer Carmen Naranjo Oliveros.
Isabel, mi madre, conservó lo recibido, 375 fanegas en “El Membrillo”, finca disfrutada y querida, canto de evocaciones y recuerdos de varias generaciones. Divididas las tierras, el caserío queda indiviso y, al no descansar su conservación en responsabilidad concreta, entra en estado lamentable. Ante aparente abandono, los vecinos no respetan las lindes, obligando a entablar acciones judiciales para recuperar y frenar abusos. Mis hijos pretenden rehabilitar parte.
El lote de mi tío abuelo Antonio Ramón corrió distinta suerte. A mi madre, que tenía once años cuando quedó sin padre, le tomó gran cariño al punto de llamarla “mi Isabelita” y pregonarla públicamente su heredera; reclamaba sus frecuentes visitas, con más intensidad en recaídas y dolencias al punto de fallecer cogido de su mano. Había testado el 15-I-1910, y veinticinco días antes de fallecer rectificó con otro en el que reconocía “hallarse algo delicado de salud”. Beneficiaba con legados a varios servidores, instituciones religiosas y de caridad, pero su contenido principal causó sensación. Desdiciendo lo pregonado, anunciado y prometido públicamente, heredan sus sobrinos hijos de su hermana Rosa, y para “su Isabelita” ni una sola mención. Al concurrir varias circunstancias, tan brusco cambio de opinión fue comentario del pueblo.
Las familias y apellidos, como entes vivientes, se constituyen, multiplican y extinguen. Los de Flores, llegados a Lora sobre 1835, con el fusilamiento el año 1936 de Rafael de Flores Naranjo (hijo de mi tío Romualdo y único varón) pierden la posibilidad de perpetuarse.
Actualmente llevan el apellido de Flores:
En segundo lugar, los Montoto de Flores.
En tercer lugar “tercerones”, los Montoto Castrillón, Cañas, Linares, Sousa y Castaños.
En cuarto lugar “cuarterones”, los Pérez-Aguilera Montoto, Castrillón Montoto, Coronel Quintanilla y Cepeda Quintanilla.
En quinto lugar,… ignoran llevarlo.
Isabel de Flores González, mi madre, nació el 20-IX-1888 en la Calle Juan Quintanilla (casa ocupada actualmente por Imprenta Becerra) y la vivió hasta su matrimonio con José Montoto González de la Hoyuela el 24-VIII-1912. Practicar las virtudes fe, esperanza y caridad fueron directrices en su vida. Devota del Amor Misericordioso, quiso extender su devoción en Lora donando la imagen de un crucificado, venerado en el Convento de las Mercedarias de la Roda. Una esmerada y fácil redacción dejó plasmada en cartas y escritos. Falleció el 16-IX-1942, y bajo el lema “SIEMPRE QUE ME MIRES, REZA” nos dedicó unas fotos que, enmarcadas, conservamos y cumplimos.
miércoles, 28 de septiembre de 2011
COSITAS DE CÁDIZ II
EUSKERA FÁCIL, GADITANO DIFÍCIL
CÁDIZ. Me llamo Mikel Gorriarán, llevo 15 días en Cádiz y me estoy o me están volviendo loco. Os contaré mi historia:
Soy investigador privado y he venido a Cádiz a resolver un caso simple, pero la verdad es que cada día que pasa se vuelve más complicado. Tan sólo se trataba de descubrir al amante de la mujer de un alto mandatario vasco, comprenderán ustedes por tanto que no dé su nombre, además porque me debo al secreto profesional. En principio no tenía muchas pistas. Sólo sabía que el hombre en cuestión era de Cádiz, se llamaba Manuel Ramírez, que trabajaba en el puerto de Cádiz y que le conocían con el alias de “picha”. Así que el individuo en cuestión debía estar bien dotado, ya que además de amante de la mujer del político, eran conocidas sus correrías por el puerto de Bilbao. También usaba otro sobrenombre, “quillo”. Con estas pistas tomé el avión hasta Madrid y allí enlace con el tren hasta Cádiz.
Como digo, llegué a la estación de trenes en Cádiz, cogí un taxi y mientras iba camino del hotel intenté entablar conversación con el taxista. La cosa quedó en eso, en el intento, porque que yo sepa una conversación es, entre dos o más personas, pero el taxista no me daba opción ya que hablaba por los codos y de modo ininteligible. Lo hacía de forma sumamente apresurada y las pocas palabras que podía cazar al vuelo estaban incompletas. Quise preguntarle por el puerto, pero sabiendo que su respuesta no la entendería, lo dejé para mejor ocasión. Llegué al hotel Playa Victoria, y como mi interés era buscar al tal Manuel Ramírez, en un principio consulté la guía telefónica de la ciudad, pero como presumía, aquí había demasiados Ramírez. En mi tierra hubiera sido muy fácil, así que opté por buscar pistas en su lugar de trabajo. Salí a la calle y pregunté por el puerto. Un señor muy amable me dijo que lo mejor era coger el autobús de los Comes, pero para eso tenía que ir a Cádiz, aquello me desconcertó. ¿Dónde estaba yo? empecé a atar cabos. Efectivamente, cuando llegué a la terminal de la estación no ponía Cádiz, sino Cortadura y además recuerdo que en el trayecto di unas cabezadas y claro, en ese intervalo pudo haber algún enlace, o algo, ¡no sé! Lo cierto es que yo no me encontraba en Cádiz, pero no debía estar muy lejos. Paré un taxi y con gesto decidido le dije al taxista que me llevara a Cádiz. El me contestó… ¿A Cádiz?, ¿a dónde? Y le contesté algo enfadado que a Cádiz. ¡Joder, a Cádiz! ¡De una puta vez quiero llegar a Cádiz! Ya luego el taxista con mucha paciencia y muy despacito me explicó que donde yo estaba era Cádiz, pero no era Cádiz. ¡A ver si lo explico bien! Resulta que aquí la gente le llama Cádiz a la parte antigua y desde unas murallas para adelante le llaman Puerta Tierra. No sé si lo expliqué bien, pero yo ya lo he entendido. Llegué por fin a la estación de autobuses de Comes, pedí un billete para el puerto y me subí al autobús correspondiente. El trayecto fue relativamente corto, si acaso 30 minutos, pero la verdad es que yo creía que Cádiz era más pequeño. Sin duda me había informado mal, y además mi trabajo aquí se complicaba puesto que habría de buscar en una ciudad más grande de lo que pensaba. Pero mis sorpresas no habían acabado. Llegado a la estación terminal pregunté por el puerto. Mi interlocutor me miró con mal genio y me dijo que esto era el puerto. Yo no entendía nada. Ese hombre enfadado, y yo no veía barcos por ningún sitio. La verdad es que el hombre tuvo más paciencia que el santo Job. Me fue explicando poco a poco que aquello era el Puerto de Santa María, pero que por todo el mundo, (todo el mundo menos yo) era conocido por el Puerto y además me dijo que eso no era Cádiz, que Cádiz estaba allí enfrente, que el Puerto era un pueblo de Cádiz y que si lo que quería era ir al puerto de Cádiz que cogiera el vaporcito y me dejaría allí mismo. Total, antes lo de Cádiz, que no era Cádiz, que era Puerta Tierra y ahora que el Puerto es un pueblo de Cádiz, y entonces digo yo… ¿cómo le llaman al puerto, al de los barcos, al puerto de siempre? Subí por fin al que le llaman el Vaporcito del Puerto, que para que lo sepan ustedes no es un barco de vapor, no, porque aquí en Cádiz o donde coño esté yo ahora, no le llaman a las cosas por su nombre, sí, le llaman el Vaporcito, pero en realidad es un barco que va a gasoil.
Llegué por fin al puerto pesquero de Cádiz, ya pienso que gastaré mucho dinero y tiempo, más de lo que yo esperaba. Además no sé cómo justificar ante mi cliente, porque me temo que no me va a creer y tampoco quiero darle muchas explicaciones porque seguro que voy a ser objeto de burlas. Bien, obviaré todos estos inconvenientes y pasaré a la acción. De siempre las mejores informaciones se consiguen en los bares, así que me acerqué al bar más próximo al puerto, perdón, al muelle, uno que se llama “Lucero” y pedí un tubo de cerveza, se entiende, pero el camarero no lo entendió. Yo más o menos le expliqué lo que quería y él con aire de suficiencia me dijo: “ah, usted lo que quiere es un “bó”. Joder, no sabía yo que también tenían un idioma particular los gaditanos. Me acomodé en la barra del bar y puse la oreja atenta a lo que allí se cocía. Me acerqué la cerveza a los labios, tomé un trago largo y de pronto escuché la palabra mágica: “picha” ¡Dios! Por fin la suerte me vino de cara. Casi no podía creérmelo. Me atraganté con la cerveza, me puse perdido, pero merecía la pena. Había encontrado a la persona que estaba buscando. Bendita suerte la mía. Con disimulo me acerqué a los dos hombres que charlaban de un tema que no comprendía, pero tenía que ver con la música, con los coros y con un jurado, que por lo visto no tenía ni idea. Gente, sin duda muy creyente, aunque mal hablados, eso sí, se escapaban de vez en cuando, demasiado de cuando en cuando, palabras mal sonantes, que no creo que deban reproducirse aquí, pero a mí lo que me interesaba que uno de ellos fuera el “picha” y para asegurarme que ese era el tipo que buscaba, pedí otro “bó” y pegué la oreja a la conversación. Efectivamente a lo largo de la conversación, uno de ellos era constantemente llamado “picha” por su compañero de conversación. Joder, pensé, Dios le da pañuelos a quien no tiene nariz. No sé si lo captan ustedes porque aquel tipo se estaba trajinando a la mujer de mi cliente y aunque esté mal decirlo, porque soy un profesional, es una mujer de bandera. No me extraña que a ese tipo le dijeran el “picha” porque sin duda era lo único bueno que tendría. Bueno, bueno, que me desvío de la trama. Había dado con el individuo y eso era lo importante. Esperé tranquilamente a que acabaran la conversación y seguí al “picha” con la idea de abordarlo solo y sin testigos. Y ocurrió un caso inédito en mi dilatada carrera. Se encontró con un amigo suyo y al saludarlo le dijo: ¿Qué pasa “PICHA”? y el otro le contestó: muy bien “picha” ¿y tú? Si, efectivamente, había dos individuos con el mismo alias y a decir verdad, este segundo tipo tenía más pinta de amante que el enano de antes, pero en esto de la investigación nunca se puede descartar a ningún sospechoso. Lo malo de todo esto es que ahora tendría que doblas mis esfuerzos y hacer seguimientos alternativos, para comprobar cuál de ellos era el verdadero amante. Opto en principio por seguir a este último ya que lo veo con mejor planta, pero sin descartar, como buen profesional que soy, al tipo enano. El individuo toma un autobús y entabla conversación con un conocido suyo al que llama “quillo”. ¡Dios! Esto se complica a cada paso. Ahora tengo a dos “pichas” y a un “quillo”. Mi instinto de detective me dice que estoy siguiendo una pista falsa. Empezaré de nuevo, así que vuelvo al bar del “muelle” y le pregunto al camarero si conoce a un tal Manuel Ramírez que trabaja en el puerto. Me dice que con esos datos no le suena y que además El Puerto le queda algo lejos. Caigo entonces en la cuenta y rectifico diciéndole que donde trabaja es en el “muelle”. No cae. Le digo entonces que lo conocen con el apodo de “picha” y también con el de “quillo”. El tipo se carcajea en mi cara y me aclara que aquí todo el mundo es “picha” y “quillo”. La policía sin duda, aquí lo tiene complicado. Te estás luciendo, Mikel, me digo para mí. Otra carcajada, no obstante el camarero me dice que pregunte por “Paco el bigote” que en el muelle es el que contrata a los estibadores, después de darle todos los datos de que disponía sobre el tal Manuel Ramírez, que según tenía entendido trabajaba en el muelle y que durante seis meses trabajó en el puerto de Bilbao, lo de los apodos lo omití, porque con el cachondeo del camarero ya tuve bastante, aquel me contestó de mala gana, que ya no trabajaba allí, que según tenía entendido ahora trabajaba en la “Residencia”. Yo le pregunté que ¿en cuál Residencia? Él me contestó, con menos gracia que antes, que cual iba a ser, joé, pues en la Residencia. Era ya tarde y como la verdad, había conseguido bastante información, volví a comer. Lo de la residencia lo dejaría para más tarde. Pensé que era buena idea tomar pescado para el almuerzo, que aquí lo habría de haber bueno con tanta costa, así que le pregunté al camarero que si tenía pescado. Él me contestó que tenía unas “zapatillas” muy fresquitas. A mí, sinceramente, me importaba poco lo que calzaba el fulano. Yo lo que quería era comer y además no sabía a qué venía aquello de las zapatillas. El tipo me estaba chuleando o tendría a media una zapatería con algún cuñaaaaooooo y me hacía la propaganda. Obvié el comentario e insistí en lo del pescado. Pero el camarero volvió con lo de las zapatillas fresquitas. Puse mala cara y el camarero debió notarlo, porque rápidamente me aclaró que en Cádiz se les llama así a las doradas. Gente rara esta de Cádiz. No hay Dios que las entienda con lo que corren hablando, con la de palabras que no pronuncian y con las que pronuncian a medias. Y para colmo cambian el nombre de las cosas. Luego dicen que el euskera es difícil. No, euskera fácil, gaditano difícil. Después de una buena siesta reparadora, volví al trabajo. Tendría que averiguar a qué residencia se refería “Paco el bigote”. Deduje sin duda que tenía que ser muy conocida, por la forma con que el susodicho me dijo “cuál va a ser, joé, pues la residencia”. Perspicaz que es uno. En la misma recepción del hotel me dieron la información que necesitaba. La Residencia estaba a cien metros del hotel. Un paseo siempre vendría bien, pero llevaba cierto tiempo andando y no encontré ninguna residencia. Pregunté a un transeúnte y me contestó que la había pasado, que estaba a dos bocacalles. Así que volví sobre mis pasos, pero yo no encontré ninguna residencia. Volví a preguntar. ¿Por favor la Residencia? Pues eso que tiene usted ahí delante. Pero… ¡Eso es un HOSPITAL! Aquí le decimos la Residencia, me contestó la señora y se quedó tan tranquila y de camino me echó una miradita como diciendo… “pareces tonto”.
A partir de ahora no volveré a caer en estas artimañas, porque para mí, está claro que hay algún tipo de complot, y entre todos los gaditanos intentaban marearme con nombres equivocados o cosas que solo pueden tener un nombre. Investigué en el hospital y saqué un dato importantísimo, allí trabajaba desde hacía dos meses un tal Manuel Ramírez que estuvo cierto tiempo en Bilbao, según todo ello me confirmó un celador de la Residencia. No pudo decirme su dirección concreta, aunque me dijo que vivía por la Plaza de Toros, iba, a pesar de la cantidad de datos, incorrectos, cercando al sospechoso. Dar con la Plaza de Toros sería tarea simple. Eso pensé, pero hasta el día de hoy, y llevo quince días aquí, no, he conseguido dar con ella. Y tiene que estar ahí, porque una Plaza de Toros es una Plaza de Toros y a eso no se le puede cambiar el nombre. Además a todo el que le pregunto me dice que “dos calles más pallá” o “una mijita más palante”. Luego eso confirma mi teoría: hay una Plaza de Toros. Todos me hablan de ella, pero yo no la encuentro. Me estoy, o me están, volviendo loco. Definitivamente dejo el caso y como dicen aquí, me guannajo, me las piro pa Bilbao.
PD: el hijo de Manuel Ramírez, para más INRI, estudiaba en el Hospital de Mora, y tras los quince días también me fue imposible encontrarlo, ya que debido a mis experiencias pasadas, yo buscaba una Residencia creyendo que el niñato de los cojones estudiaría medicina o enfermería o algo parecido, pero nunca, repito, nunca pude imaginar que lo que el señorito hacía eran… ¡Empresariales! (dato que me confirmaron tras mi llegada a Bilbao).
AGUR!
CÁDIZ. Me llamo Mikel Gorriarán, llevo 15 días en Cádiz y me estoy o me están volviendo loco. Os contaré mi historia:
Soy investigador privado y he venido a Cádiz a resolver un caso simple, pero la verdad es que cada día que pasa se vuelve más complicado. Tan sólo se trataba de descubrir al amante de la mujer de un alto mandatario vasco, comprenderán ustedes por tanto que no dé su nombre, además porque me debo al secreto profesional. En principio no tenía muchas pistas. Sólo sabía que el hombre en cuestión era de Cádiz, se llamaba Manuel Ramírez, que trabajaba en el puerto de Cádiz y que le conocían con el alias de “picha”. Así que el individuo en cuestión debía estar bien dotado, ya que además de amante de la mujer del político, eran conocidas sus correrías por el puerto de Bilbao. También usaba otro sobrenombre, “quillo”. Con estas pistas tomé el avión hasta Madrid y allí enlace con el tren hasta Cádiz.
Como digo, llegué a la estación de trenes en Cádiz, cogí un taxi y mientras iba camino del hotel intenté entablar conversación con el taxista. La cosa quedó en eso, en el intento, porque que yo sepa una conversación es, entre dos o más personas, pero el taxista no me daba opción ya que hablaba por los codos y de modo ininteligible. Lo hacía de forma sumamente apresurada y las pocas palabras que podía cazar al vuelo estaban incompletas. Quise preguntarle por el puerto, pero sabiendo que su respuesta no la entendería, lo dejé para mejor ocasión. Llegué al hotel Playa Victoria, y como mi interés era buscar al tal Manuel Ramírez, en un principio consulté la guía telefónica de la ciudad, pero como presumía, aquí había demasiados Ramírez. En mi tierra hubiera sido muy fácil, así que opté por buscar pistas en su lugar de trabajo. Salí a la calle y pregunté por el puerto. Un señor muy amable me dijo que lo mejor era coger el autobús de los Comes, pero para eso tenía que ir a Cádiz, aquello me desconcertó. ¿Dónde estaba yo? empecé a atar cabos. Efectivamente, cuando llegué a la terminal de la estación no ponía Cádiz, sino Cortadura y además recuerdo que en el trayecto di unas cabezadas y claro, en ese intervalo pudo haber algún enlace, o algo, ¡no sé! Lo cierto es que yo no me encontraba en Cádiz, pero no debía estar muy lejos. Paré un taxi y con gesto decidido le dije al taxista que me llevara a Cádiz. El me contestó… ¿A Cádiz?, ¿a dónde? Y le contesté algo enfadado que a Cádiz. ¡Joder, a Cádiz! ¡De una puta vez quiero llegar a Cádiz! Ya luego el taxista con mucha paciencia y muy despacito me explicó que donde yo estaba era Cádiz, pero no era Cádiz. ¡A ver si lo explico bien! Resulta que aquí la gente le llama Cádiz a la parte antigua y desde unas murallas para adelante le llaman Puerta Tierra. No sé si lo expliqué bien, pero yo ya lo he entendido. Llegué por fin a la estación de autobuses de Comes, pedí un billete para el puerto y me subí al autobús correspondiente. El trayecto fue relativamente corto, si acaso 30 minutos, pero la verdad es que yo creía que Cádiz era más pequeño. Sin duda me había informado mal, y además mi trabajo aquí se complicaba puesto que habría de buscar en una ciudad más grande de lo que pensaba. Pero mis sorpresas no habían acabado. Llegado a la estación terminal pregunté por el puerto. Mi interlocutor me miró con mal genio y me dijo que esto era el puerto. Yo no entendía nada. Ese hombre enfadado, y yo no veía barcos por ningún sitio. La verdad es que el hombre tuvo más paciencia que el santo Job. Me fue explicando poco a poco que aquello era el Puerto de Santa María, pero que por todo el mundo, (todo el mundo menos yo) era conocido por el Puerto y además me dijo que eso no era Cádiz, que Cádiz estaba allí enfrente, que el Puerto era un pueblo de Cádiz y que si lo que quería era ir al puerto de Cádiz que cogiera el vaporcito y me dejaría allí mismo. Total, antes lo de Cádiz, que no era Cádiz, que era Puerta Tierra y ahora que el Puerto es un pueblo de Cádiz, y entonces digo yo… ¿cómo le llaman al puerto, al de los barcos, al puerto de siempre? Subí por fin al que le llaman el Vaporcito del Puerto, que para que lo sepan ustedes no es un barco de vapor, no, porque aquí en Cádiz o donde coño esté yo ahora, no le llaman a las cosas por su nombre, sí, le llaman el Vaporcito, pero en realidad es un barco que va a gasoil.
Llegué por fin al puerto pesquero de Cádiz, ya pienso que gastaré mucho dinero y tiempo, más de lo que yo esperaba. Además no sé cómo justificar ante mi cliente, porque me temo que no me va a creer y tampoco quiero darle muchas explicaciones porque seguro que voy a ser objeto de burlas. Bien, obviaré todos estos inconvenientes y pasaré a la acción. De siempre las mejores informaciones se consiguen en los bares, así que me acerqué al bar más próximo al puerto, perdón, al muelle, uno que se llama “Lucero” y pedí un tubo de cerveza, se entiende, pero el camarero no lo entendió. Yo más o menos le expliqué lo que quería y él con aire de suficiencia me dijo: “ah, usted lo que quiere es un “bó”. Joder, no sabía yo que también tenían un idioma particular los gaditanos. Me acomodé en la barra del bar y puse la oreja atenta a lo que allí se cocía. Me acerqué la cerveza a los labios, tomé un trago largo y de pronto escuché la palabra mágica: “picha” ¡Dios! Por fin la suerte me vino de cara. Casi no podía creérmelo. Me atraganté con la cerveza, me puse perdido, pero merecía la pena. Había encontrado a la persona que estaba buscando. Bendita suerte la mía. Con disimulo me acerqué a los dos hombres que charlaban de un tema que no comprendía, pero tenía que ver con la música, con los coros y con un jurado, que por lo visto no tenía ni idea. Gente, sin duda muy creyente, aunque mal hablados, eso sí, se escapaban de vez en cuando, demasiado de cuando en cuando, palabras mal sonantes, que no creo que deban reproducirse aquí, pero a mí lo que me interesaba que uno de ellos fuera el “picha” y para asegurarme que ese era el tipo que buscaba, pedí otro “bó” y pegué la oreja a la conversación. Efectivamente a lo largo de la conversación, uno de ellos era constantemente llamado “picha” por su compañero de conversación. Joder, pensé, Dios le da pañuelos a quien no tiene nariz. No sé si lo captan ustedes porque aquel tipo se estaba trajinando a la mujer de mi cliente y aunque esté mal decirlo, porque soy un profesional, es una mujer de bandera. No me extraña que a ese tipo le dijeran el “picha” porque sin duda era lo único bueno que tendría. Bueno, bueno, que me desvío de la trama. Había dado con el individuo y eso era lo importante. Esperé tranquilamente a que acabaran la conversación y seguí al “picha” con la idea de abordarlo solo y sin testigos. Y ocurrió un caso inédito en mi dilatada carrera. Se encontró con un amigo suyo y al saludarlo le dijo: ¿Qué pasa “PICHA”? y el otro le contestó: muy bien “picha” ¿y tú? Si, efectivamente, había dos individuos con el mismo alias y a decir verdad, este segundo tipo tenía más pinta de amante que el enano de antes, pero en esto de la investigación nunca se puede descartar a ningún sospechoso. Lo malo de todo esto es que ahora tendría que doblas mis esfuerzos y hacer seguimientos alternativos, para comprobar cuál de ellos era el verdadero amante. Opto en principio por seguir a este último ya que lo veo con mejor planta, pero sin descartar, como buen profesional que soy, al tipo enano. El individuo toma un autobús y entabla conversación con un conocido suyo al que llama “quillo”. ¡Dios! Esto se complica a cada paso. Ahora tengo a dos “pichas” y a un “quillo”. Mi instinto de detective me dice que estoy siguiendo una pista falsa. Empezaré de nuevo, así que vuelvo al bar del “muelle” y le pregunto al camarero si conoce a un tal Manuel Ramírez que trabaja en el puerto. Me dice que con esos datos no le suena y que además El Puerto le queda algo lejos. Caigo entonces en la cuenta y rectifico diciéndole que donde trabaja es en el “muelle”. No cae. Le digo entonces que lo conocen con el apodo de “picha” y también con el de “quillo”. El tipo se carcajea en mi cara y me aclara que aquí todo el mundo es “picha” y “quillo”. La policía sin duda, aquí lo tiene complicado. Te estás luciendo, Mikel, me digo para mí. Otra carcajada, no obstante el camarero me dice que pregunte por “Paco el bigote” que en el muelle es el que contrata a los estibadores, después de darle todos los datos de que disponía sobre el tal Manuel Ramírez, que según tenía entendido trabajaba en el muelle y que durante seis meses trabajó en el puerto de Bilbao, lo de los apodos lo omití, porque con el cachondeo del camarero ya tuve bastante, aquel me contestó de mala gana, que ya no trabajaba allí, que según tenía entendido ahora trabajaba en la “Residencia”. Yo le pregunté que ¿en cuál Residencia? Él me contestó, con menos gracia que antes, que cual iba a ser, joé, pues en la Residencia. Era ya tarde y como la verdad, había conseguido bastante información, volví a comer. Lo de la residencia lo dejaría para más tarde. Pensé que era buena idea tomar pescado para el almuerzo, que aquí lo habría de haber bueno con tanta costa, así que le pregunté al camarero que si tenía pescado. Él me contestó que tenía unas “zapatillas” muy fresquitas. A mí, sinceramente, me importaba poco lo que calzaba el fulano. Yo lo que quería era comer y además no sabía a qué venía aquello de las zapatillas. El tipo me estaba chuleando o tendría a media una zapatería con algún cuñaaaaooooo y me hacía la propaganda. Obvié el comentario e insistí en lo del pescado. Pero el camarero volvió con lo de las zapatillas fresquitas. Puse mala cara y el camarero debió notarlo, porque rápidamente me aclaró que en Cádiz se les llama así a las doradas. Gente rara esta de Cádiz. No hay Dios que las entienda con lo que corren hablando, con la de palabras que no pronuncian y con las que pronuncian a medias. Y para colmo cambian el nombre de las cosas. Luego dicen que el euskera es difícil. No, euskera fácil, gaditano difícil. Después de una buena siesta reparadora, volví al trabajo. Tendría que averiguar a qué residencia se refería “Paco el bigote”. Deduje sin duda que tenía que ser muy conocida, por la forma con que el susodicho me dijo “cuál va a ser, joé, pues la residencia”. Perspicaz que es uno. En la misma recepción del hotel me dieron la información que necesitaba. La Residencia estaba a cien metros del hotel. Un paseo siempre vendría bien, pero llevaba cierto tiempo andando y no encontré ninguna residencia. Pregunté a un transeúnte y me contestó que la había pasado, que estaba a dos bocacalles. Así que volví sobre mis pasos, pero yo no encontré ninguna residencia. Volví a preguntar. ¿Por favor la Residencia? Pues eso que tiene usted ahí delante. Pero… ¡Eso es un HOSPITAL! Aquí le decimos la Residencia, me contestó la señora y se quedó tan tranquila y de camino me echó una miradita como diciendo… “pareces tonto”.
A partir de ahora no volveré a caer en estas artimañas, porque para mí, está claro que hay algún tipo de complot, y entre todos los gaditanos intentaban marearme con nombres equivocados o cosas que solo pueden tener un nombre. Investigué en el hospital y saqué un dato importantísimo, allí trabajaba desde hacía dos meses un tal Manuel Ramírez que estuvo cierto tiempo en Bilbao, según todo ello me confirmó un celador de la Residencia. No pudo decirme su dirección concreta, aunque me dijo que vivía por la Plaza de Toros, iba, a pesar de la cantidad de datos, incorrectos, cercando al sospechoso. Dar con la Plaza de Toros sería tarea simple. Eso pensé, pero hasta el día de hoy, y llevo quince días aquí, no, he conseguido dar con ella. Y tiene que estar ahí, porque una Plaza de Toros es una Plaza de Toros y a eso no se le puede cambiar el nombre. Además a todo el que le pregunto me dice que “dos calles más pallá” o “una mijita más palante”. Luego eso confirma mi teoría: hay una Plaza de Toros. Todos me hablan de ella, pero yo no la encuentro. Me estoy, o me están, volviendo loco. Definitivamente dejo el caso y como dicen aquí, me guannajo, me las piro pa Bilbao.
PD: el hijo de Manuel Ramírez, para más INRI, estudiaba en el Hospital de Mora, y tras los quince días también me fue imposible encontrarlo, ya que debido a mis experiencias pasadas, yo buscaba una Residencia creyendo que el niñato de los cojones estudiaría medicina o enfermería o algo parecido, pero nunca, repito, nunca pude imaginar que lo que el señorito hacía eran… ¡Empresariales! (dato que me confirmaron tras mi llegada a Bilbao).
AGUR!
miércoles, 7 de septiembre de 2011
DIA DE LA VIRGEN
Mañana es 8 de septiembre, lo que viene a ser lo mismo que decir, el dia de la Virgen.
Una vez más, Lora del Rio se dispone a vivir con renovado gozo, este dia tan especial para todos los que nos sentimos setefillanos, es decir los que a demás de profesar una profunda devoción a María Santísima de Setefilla nos sentimos orgullosos de ser hijos de ella.
Por lo señalado de este día no puedo evitar que los recuerdos afloren en mi memoria de una manera más intensa.
Nunca podre olvidar el ejemplo de entrega y devoción a la Virgen que nos dieron aquellas personas que tanto quise y que contribuyeron a consolidar la base sobre la que se ha ido cimentando mi fe y la continuidad de una tradición conformada por todo lo relacionado con la Virgen. Una vez más , gracias abuelo, gracias papá , y gracias a tantos setefillanos de pro que ya no están pero que siguen viviendo en mi recuerdo, pues mucho aprendí de ellos.
Por todo esto, aunque sea de forma breve y a vuela pluma, quiero recordar la fiesta que mañana celebramos. Os pido a todos que nunca nos falte la confianza en ella y que procuremos mantener viva esta devoción que además, es una constante en nuestra familia.
¡VIVA MARIA SANTISIMA!
Ignacio Montoto Castrillon.
Una vez más, Lora del Rio se dispone a vivir con renovado gozo, este dia tan especial para todos los que nos sentimos setefillanos, es decir los que a demás de profesar una profunda devoción a María Santísima de Setefilla nos sentimos orgullosos de ser hijos de ella.
Por lo señalado de este día no puedo evitar que los recuerdos afloren en mi memoria de una manera más intensa.
Nunca podre olvidar el ejemplo de entrega y devoción a la Virgen que nos dieron aquellas personas que tanto quise y que contribuyeron a consolidar la base sobre la que se ha ido cimentando mi fe y la continuidad de una tradición conformada por todo lo relacionado con la Virgen. Una vez más , gracias abuelo, gracias papá , y gracias a tantos setefillanos de pro que ya no están pero que siguen viviendo en mi recuerdo, pues mucho aprendí de ellos.
Por todo esto, aunque sea de forma breve y a vuela pluma, quiero recordar la fiesta que mañana celebramos. Os pido a todos que nunca nos falte la confianza en ella y que procuremos mantener viva esta devoción que además, es una constante en nuestra familia.
¡VIVA MARIA SANTISIMA!
Ignacio Montoto Castrillon.
martes, 5 de julio de 2011
HACE YA TREINTA AÑOS
Treinta años papá, desde que tú te fuiste
sin ver tu mecedora en la terraza
sin tu visita después del despacho
y treinta sin poder contarte nada
¡la vida se há empeñado en correr tanto!
que hasta tenemos ya nietos y canas
y ya llevamos demasiado tiempo
sin tí, tu compañía,sin tu charla
mamá que era tan joven y tan guapa
la pobre está mayor, y ya no anda
y aquí seguimos en Santa Marina
pero se nos han muerto Paco y Juana
tu casa si está igual que la dejaste
los árboles, los muebles, la cerámica
pero se fueron todas las palomas
que a tí mirarlas tanto te gustaba
¡te recordamos todos tantas veces!
¡y tantas veces nos has hecho falta!
que lo que sí que nunca cambiará
es tu recuerdo en todas nuestras almas
sin ver tu mecedora en la terraza
sin tu visita después del despacho
y treinta sin poder contarte nada
¡la vida se há empeñado en correr tanto!
que hasta tenemos ya nietos y canas
y ya llevamos demasiado tiempo
sin tí, tu compañía,sin tu charla
mamá que era tan joven y tan guapa
la pobre está mayor, y ya no anda
y aquí seguimos en Santa Marina
pero se nos han muerto Paco y Juana
tu casa si está igual que la dejaste
los árboles, los muebles, la cerámica
pero se fueron todas las palomas
que a tí mirarlas tanto te gustaba
¡te recordamos todos tantas veces!
¡y tantas veces nos has hecho falta!
que lo que sí que nunca cambiará
es tu recuerdo en todas nuestras almas
martes, 24 de mayo de 2011
RECORDANDO A JESÚS
Muy pocas veces había yo vuelto por Lora desde que “me metí en el convento”, como dice vulgarmente la gente. Pero el pasado año volví varias veces por allí precisamente con la exclusiva finalidad de entrevistarme con nuestro hermano Jesús. Se le había ocurrido a él ocupar sus horas, de ya forzado retiro, en escribir sus memorias, y en varias ocasiones nos la fue leyendo.
Con una redacción fluida, directa, sencilla y una memoria admirable sobre datos, sucesos y costumbres de otros tiempos, su exposición resultaba muy distraída y grata de leer. La verdad es que quedé sorprendida al descubrir en nuestro hermano Jesús, labrador y campesino por vocación, aquella faceta de escritor. Porque Jesús, por más empeño que puso en ellos nuestro padre, no entró por el camino de los estudios; y aunque lo mandó a Madrid cuando allí estaban Rafael y Pepe preparando oposiciones, para que hiciera Perito Agrícola, ni eso consiguió de él. Decididamente, el campo, sin más, y como por vocación innata, era lo suyo. Y a ello se dedicó toda su vida con talento y con acierto .La descripción que hace de las labores y faenas del campo en sus tiempos -cortijo y olivar-, son, a mi juicio, unas páginas de antología del tema.
Las “memorias” de Jesús, de muchas, muchísimas páginas, redactadas a lo largo de meses, sin demasiada pericia en el manejo del ordenador, incurrían a veces en repetición de hechos, y a veces… en errores de ortografía: las “haches” y las “uves” se le resistían con frecuencia. Y en estos dos menesteres entró mi colaboración. Yo, que tampoco soy experta en ordenador, aunque algo mejor en ortografía, le corregía los errores ortográficos y le advertía lo que, por repetido, debía eliminar. Y esto fue lo que motivó que tratara con él directamente tales cuestiones, visitándolo en su casa de Lora. Allí, en su despacho, lo encontraba siempre con su buen humor, entre montones de papeles desordenados –como correspondía a su particular talante- pero que él entendía, y entre los que se encontraba muy feliz.
El 6 de diciembre del 2010 cumplía Jesús sus 90 años. Y con este motivo, a modo de felicitación, aludiendo a esta empresa de su vida, sus “Memorias”, en nombre de nosotras, sus cinco hermanas, le escribí unos “ripios” a modo de felicitación en los que, según mis recuerdos, describo algo su singular modo de ser.
El reproducirlos hoy quiere ser un homenaje a este hermano nuestro tan querido, tan cristiano, tan loreño, tan simpático, tan buena persona, tan hombre cabal: buen hijo, buen hermano, buen esposo, buen padre, buen abuelo, buen suegro, buen campesino y, al final, buen escritor, que así fue nuestro hermano Jesús, al que Dios tendrá en su gloria.
Y ésta, que a continuación transcribo, que quiere ser un poco su propia historia, fue entonces nuestra felicitación.
A NUESTRO HERMANO JESÚS EN SU 90 CUMPLEAÑOS.
Una vida larga guarda muchas cosas,
unas agradables, otras dolorosas.
Todas ha vivido con intensidad,
de todas conserva memoria sin par.
Con 90 años ha escrito su vida
con todo detalle, pues nada se olvida.
Cuando sus memorias publicadas sean
quedará admirado todo el que las lea.
Las ha redactado minuciosamente
¡400 páginas! Un trabajo ingente,
El pueblo de Lora, sus gentes, sus calles,
y antiguas costumbres, con todo detalle.
Todo está contado con tal precisión
que el leerlo causa gran admiración.
Su vida y su historia allí están contadas
porque ya lo dije, no se olvida nada.
******
Él no hizo carrera de universidad;
él fue campesino, que es ser mucho más.
Él fue, sobre todo, un buen labrador
y también se sabe, un buen cazador.
Todas las labores del campo entendía,
y todas llevó con gran maestría.
Nos habla del campo en tiempos pasados:
cortijos, labranzas, olivos, ganados.
Del campo de entonces, en su narración,
nos lo cuenta todo con gran precisión.
Y nadie le gana en conocimientos
sobre las costumbres del campo en sus tiempos.
El “Membrillo” antes, “La Pituta” luego
sus grandes afanes bien los conocieron.
Allá en el cortijo y en el corralón
a la alta escuela caballos domó,
¿De dónde sacaba sus conocimientos
del campo y la doma… ¡Pues de su talento!
De cuantas labores el campo exigía
era un gran experto, de todas sabía...
Sabía de ganados, sabía de cortijos,
sabía de olivares ¡era un gran prodigio!
Y pasó su vida en estos quehaceres
y en enamorarse de cuatro mujeres:
En Lora primero, Sevilla después,
aunque la de Lora le salió al revés
Mas para consuelo de su desencanto
su amor verdadero fue en Fuente de Cantos.
Dos nietas de aquella Doña Primitiva
fueron los amores hondos de su vida.
Teresa primero, y después Dolores
fueron de su vida los grandes amores.
Con ellas vivió su concreta historia,
y de ellas habla siempre en sus memorias..
******
De los diez hermanos fue el cuarto nacido,
y de nuestro padre él fue el preferido.
Y se merecía tal predilección
porque fue un muchacho de gran corazón.
Gracioso, simpático, y muy ocurrente,
caía bien a todos, tenía don de gentes.
Era siempre el centro entre sus amigos,
y entre sus hermanos, siempre muy querido.
Con eso del campo, caballos y coches
vivía a su aire de día y de noche.
También a su aire vestía el buen mozo
que más que elegante solía ir desastroso.
********
Aunque nació en Cádiz, en Lora vivió
y en Lora su vida se desenvolvió.
Y como la vida se pasa en un vuelo
en Lora fue esposo, y padre, y abuelo.
Lora que lo vio chiquillo y mozuelo
ahora lo contempla venerable abuelo.
Y Lora que siempre lo vio campesino
ahora lo contempla escritor muy fino,
Y es que en los Montoto, por su condición,
siempre allá en el fondo hay un escritor.
********
Jesús :
Lora te agradece tu vida, tu historia
tus hijos, tus nietos, y ahora tus memorias.
Y a tí, gran loreño, Jesús, nuestro hermano
en tu cumpleaños ¡ TE FELICITAMOS ¡
Que María Santísima, la de Setefilla
siga protegiendo tu vida sencilla.
*********
6 de diciembre, año 2010
Con todo cariño, de tus cinco hermanas
María, Salud, Isabel, Mª Dolores y Conchita.
Amén.
jueves, 19 de mayo de 2011
MISA
EL VIERNES DIA 20 A LAS 21 HORAS HABRÁ UNA MISA EN LA PARROQUIA DE LA ASUNCIÓN POR NUESTRO QUERIDO PADRE JESÚS MONTOTO DE FLORES
QUEREMOS AGRADECEROS EL APOYO Y EL CARIÑO QUE NOS HABÉIS DADO EN ESTOS MOMENTOS TAN TRISTES Y DOLOROSOS.
(De Jesús Montoto Sousa)
jueves, 5 de mayo de 2011
TÍO JESÚS
He vuelto a Lora, me gusta ir a Lora, he pasado muy buenos momentos allí, idas y venidas de la Virgen, pasar días estupendos en el campo, en el pueblo, el noventa cumpleaños de Tío Cesáreo, numerosas sesiones fotográficas también con Tío Cesáreo para trabajos relacionados con la hermandad de nuestra queridísima Virgen de Setefilla, en fin, me agrada ir a Lora, me trae buenos recuerdos incluso de la niñez en los cumpleaños de abuelo. Hay muy buenas personas en Lora que me hacen sentirme querido, familiares y amigos a los cuales les tengo el mismo cariño, con los que me siento tremenda y perfectamente acogido, quiero seguir volviendo una y otra vez a Lora, tengo invitaciones de personas a las que les duele la boca ya de decirme que vaya más veces por allí.
Veréis, en numerosas conversaciones mantenidas con familiares siempre sale a colación el no ir a Lora tanto como es deseable. En mi casa siempre ha sido Vejer el pueblo al que hemos ido con más frecuencia. Sobre esto he de decir que son poderosas las razones por las que se va mas a un pueblo que al otro, aun siendo estas razones exactamente iguales, siendo estas razones las que tiran de nuestros padres hacia uno u otro pueblo, pues al ser nosotros pequeños se depende totalmente de ellos. De todas formas no quiero decir que se tenga preferencia por uno en particular, mas si se tendrán razones suficientes por las cuales se decide que es este, o el otro pueblo en el que se pasa el tiempo de ocio vacacional, o incluso donde situar tu lugar de residencia fija.
Son dos de estas poderosas razones, las de la sangre y las raíces lo que te une a estos pueblos con gran fuerza, por ello digo que son totalmente iguales, tanto en Lora cómo en Vejer. Después, de mayor tira mas de ti la amistad y la cercanía de personas con las que has convivido tantos años de tu vida, Tíos, primos, amigos…
He vuelto a Lora, pero en esta ocasión es un hondo pesar el que nos lleva de nuevo hasta allí, es esa “Ley de Vida” a la que hago referencia en un escrito anterior, esa inamovible, imperturbable e inevitable, esa desgarradora “Ley de Vida”. Una triste pérdida, la pérdida de un ser tan querido cómo desconocido para mí, me atrevería incluso a decir que era tan cariñosamente querido y desconocido para muchos de nosotros: TÍO JESÚS.
Es difícil, muy difícil esto de escribir, es más difícil intentar escribir sobre él cuando tan poco se conoce de su persona, no lo haré, pero os publicaré algo que lo escribió abuelo hace tiempo, mucho tiempo. Con eso intentaré que todos conozcamos algo más sobre su figura. Debo decir también que no hago esto sin antes pedirles opinión y permiso a sus hijos, pedí permiso a José María y a Jesús, obtuve la misma respuesta por parte de los dos, fueron tan exactamente iguales sus palabras que me causaron una grata sensación de tranquilidad y ganas de acometer tal osadía.
Pregunté muchas veces por él cuando iba por Lora con Tío Cesáreo y siempre obtenía la misma respuesta: ¡Niño, Tío Jesús estará en el campo!
Hay veces que con unas pocas palabras se dice mucho. Lo explico; al llegar a Lora este triste día María Jesús y este que escribe, nos encontramos con Tía Dolores, Tía Conchita, mi madre y mi hermano Pepe, sentados tomando un café antes de llegar a casa de Tío Jesús hice una pregunta, cómo bien sabéis ya, hago muchas y a veces tontas y absurdas preguntas, no era absurda o tonta la pregunta esta vez, pregunté a las tres:
-¿Habéis leído la “Pajarita” que le dedicó abuelo a vuestro hermano en relación al día su boda?
La respuesta que me dio Tía Conchita fue tan corta cómo contundente y explicativa para saber de él todo lo que se necesita saber de una querida y tan desconocida persona, por eso digo que con unas pocas palabras se puede decir muchísimo
-¡Fue el preferido de mi Padre, no había quien lo metiera en cintura, siempre estaba en el campo, siempre fue un hombre libre!
Esto lo podréis comprobar al leer esta “Pajarita” la cual me parece muy sencilla a la par que sincera, llena de cariño y de verdad. Sobre preferencias no hablaré, pero si diré que todos, absolutamente todos, tenemos a alguien por el cual sentimos un cariño especial, por las razones que sean, siempre hay alguna persona por la que se tiene especial predilección. Abuelo la tenía por él, era cómo solemos decir su: “Ojito Derecho”.
Querido Tío Jesús, Hombre de Alma y Espíritu Libre, alzas el vuelo de nuevo, vuelves a tu casa, la casa de tus padres, allí te esperan ellos, tu mujer, tus hermanos, cuñados, Isabel, Rafaela, Fillita, amigos… De nuevo vuelas libre, volverás a ser la “Alegría de la Casa” el alboroto, lo pintoresco, lo más original y simpáticamente ingobernable de toda la familia.
¡No puedo decir cuántas veces estuve en tu casa Tío Jesús! Puede que de pequeño estuviera en ella, no lo recuerdo, pero ésta no se me olvidará nunca jamás. Volvemos a tu casa por esas dos poderosas razones, las raíces y la sangre, razones que nos llevan a ella a compartir con tu familia esta triste y gran pérdida, acompañar en tan doloroso momento a tus seres queridos.
Es tremendo este dolor, todos lo sabemos, hemos pasado por esto en varias ocasiones, y tristemente volveremos a pasar por ella, yo no soy capaz de escribir para explicarlo, por eso voy a hacer lo que mejor se me da, transcribir otro escrito en el cual podemos darnos cuenta de ello, si la pérdida de un ser querido es dolorosa, ¿cuánto más dolorosa es la pérdida de un padre, o de una madre?
Esto está escrito y publicado como “Pajarita” en el Correo de Andalucía por Don F. J. Martín Abril.
DULCE MELANCOLÍA
Los hijos pensamos que nunca se van a morir nuestros padres, que nuestros padres no se pueden morir. Siempre pensamos, en general, que la muerte está un poco más allá, en la casa de enfrente, quizá en la calle, acaso en otro barrio, tal vez en otras ciudades. ¡Qué triste, cuando comienza el desfile de las personas a las que nosotros llamamos “personas mayores”! Primero, los abuelos. Luego, aquellos tíos. Después… Se va uno quedando solo, a la intemperie, en la primera línea del grupo familiar, como si el techo del hogar se fuese cayendo. Ya no podemos pedir consejo, ya no tenemos en quién apoyarnos, en quién guarecernos. ¡Aquella sombra grata de las personas mayores! Ya, las personas mayores somos nosotros. ¡Da tanto consuelo mirar hacia arriba, y encontrarnos con la protección de los padres! La fortaleza de los padres, la seguridad de sus pasos, la claridad de sus palabras, la ternura de sus besos… ¡Que ciega confianza tenemos en nuestros padres! Diríase que para los hijos los padres lo pueden todo, y que nada malo puede pasar a los hijos cuando los padres están cerca. ¡Qué fuertes, qué altos, qué poderosos, los padres, para los hijos! De pequeños nos acurrucábamos corporalmente en nuestros padres. De mayores, espiritual y sentimentalmente.
En tal día como hoy, mi madre, indefectiblemente, llegaba a mi casa a media tarde. Indefectiblemente, también me decía: “Luego vendrá tu padre”. Y añadía: “No sé si te gustará lo que te he comprado”. Mi madre en este día me traía un regalo. Pero el mejor regalo que me traía era su presencia. Olía mi madre a calle de invierno, a vientecillo de tarde, a frescura de agua de colonia. Con la imaginación he estado esperando esta tarde la visita de mi madre. Y hasta me he dicho a mí mismo, en voz baja: “Parece que tarda”. Pero mi madre esta tarde no vendrá. Y, de pronto, he sentido que el corazón se me empapaba de melancolía, de dulce melancolía. Porque todo lo de las madres es dulce, hasta el dolor de su ausencia. Más es posible que mi madre, en este día haya estado a mi lado de alguna manera. Al menos yo he creído escuchar sus palabras, unas palabras sin voz, sólo de espíritu: “Luego vendrá tu padre… “No sé si te gustará lo que te he comprado…”
Esto que a continuación voy a transcribir es la “Pajarita que abuelo le publicó a Tío Jesús, a la cual hago referencia anteriormente.
DÍA DE BODA
Como el cid se desnaturó del reino se había desnaturado este muchacho de la casa paterna. Aficionado al campo, a la ganadería, a la escopeta y a los encantos de la vida apacible campesina, se le caía encima la ciudad. Por ello, con el menor pretexto –y a veces sin ninguno- se pasaba en el campo los días y las semanas.
Y tanto era su afán por la vida del campo, que en él le sorprendieron los tristes días amargos del año 36, y, aun cuando era un chiquillo, vivió azarosas horas en tanto que los rojos dominaron el pueblo, y vagó por los campos y se escondió en las cuevas con los criados fieles a los cuales estaba confiado.
No escarmentó por ello. Cada día más frecuente y duraderas las escapadas, acabó por buscar como ingeniárselas en aquello que era de su afición, y cuando los demás se dieron cuenta, era hecho consumado, se había desnaturado. Pero a pesar de ello, no había salido de forma oficial. De vez en cuando se presentaba aquí como un huésped fugaz y alegraba con sus hechos y dichos pintorescos a los demás hermanos. Es frecuente la frase; a veces para retratar el carácter de alguien suelen decir de él: “es la alegría de la casa”. Pues de este que te digo se pudiera afirmar que es el alboroto, lo pintoresco, lo más original y simpáticamente ingobernable de toda la familia.
Pero, hijo de mi alma, que no hay pueblo en el mundo que no sea gobernable si un día da con el hombre que lo entienda y lo sepa regir, ni tampoco hay muchacho al que no meta en caja una mujer. Que es lo que a este le pasa. Y porque el diosecillo ceguezuelo lo hirió un día con su flecha, va a buscar el remedio, el sólo y único remedio que es capaz de curar esas heridas, el santo matrimonio, que es como suave bálsamo que hace amable la vida y encalma al corazón.
Por esto ando hoy de boda. Ayer él se marchó, y hoy vamos allá todos: sus hermanos, sus amigos, su padre… Yo, voy con alegría. Que los hijos se casen es un grande contento. De la mujer, no digo. Acaso estén solteras muy rebién. Pero el hombre es distinto; el estado perfecto para el hombre es el del matrimonio. Por eso para un padre es un gozo el casar a los hijos. Es común el afán de dejarlos, como dicen “colocados”. Colocarse es situarse en la postura y en el sitio justo. Descolocado es estar fuera de sitio o de la postura que nos es conveniente. Y a los hijos da gozo el verlos colocados, que es igual que decir en su buena postura y en su sitio.
Piensan algunos padres que colocar un hijo es emplearlo en persona o destino que les granjeen riqueza o abundancia. Y no es así por cierto: hay muchos que lograron la riqueza y están mal colocados. Hay otros que en dorada medianía están tan en su sitio, tan bien acomodados que para ellos la vida es un contento.
Y colocado, bien colocado, honrada y sabiamente colocado ya este chiquillo alegre, inquieto, risueño y pintoresco en la apariencia y tan serio en el fondo. Porque es el caso que hay dos seriedades: La de forma, la meramente protocolaria, la tan sólo aparente, es una de ellas. La otra carece a veces de apariencia; va envuelta en alegría y en alboroto pero tiene una hondura y una honrada verdad de la que el bullicioso trajinar y reír es sólo como adorno.
Y aun cuando es alegría el colocar a un hijo, tiene cierto regusto de amargura al mirarlo salir. “Me preocupa este niño” –me decía su madre al ver que no estudiaba demasiado-. “A mí no me preocupa ni una chispa” –le contestaba yo-. Porque yo adiviné que bajo aquella inquieta superficie había en el fondo agua serena y clara.
Por eso estoy contento en este día. Otro hijo colocado. Bien colocado a fe, porque supo adoptar la postura mejor. Y porque en los asuntos del amor, cómo en los de la vida supo ir con tanto tiento y tan acorde que, pareciendo que era todo broma, fue todo serio, todo honrado y cabal.
JOSÉ MONTOTO
Queridos primos: espero sea de vuestro agrado este pequeño homenaje a la memoria de vuestro padre, en el cual, nada, o poco, es mío, sólo el cariño y el deseo que tenía de hacerlo. Desde aquí os mando besos y abrazos fuertes y cariñosos a todos.
Veréis, en numerosas conversaciones mantenidas con familiares siempre sale a colación el no ir a Lora tanto como es deseable. En mi casa siempre ha sido Vejer el pueblo al que hemos ido con más frecuencia. Sobre esto he de decir que son poderosas las razones por las que se va mas a un pueblo que al otro, aun siendo estas razones exactamente iguales, siendo estas razones las que tiran de nuestros padres hacia uno u otro pueblo, pues al ser nosotros pequeños se depende totalmente de ellos. De todas formas no quiero decir que se tenga preferencia por uno en particular, mas si se tendrán razones suficientes por las cuales se decide que es este, o el otro pueblo en el que se pasa el tiempo de ocio vacacional, o incluso donde situar tu lugar de residencia fija.
Son dos de estas poderosas razones, las de la sangre y las raíces lo que te une a estos pueblos con gran fuerza, por ello digo que son totalmente iguales, tanto en Lora cómo en Vejer. Después, de mayor tira mas de ti la amistad y la cercanía de personas con las que has convivido tantos años de tu vida, Tíos, primos, amigos…
He vuelto a Lora, pero en esta ocasión es un hondo pesar el que nos lleva de nuevo hasta allí, es esa “Ley de Vida” a la que hago referencia en un escrito anterior, esa inamovible, imperturbable e inevitable, esa desgarradora “Ley de Vida”. Una triste pérdida, la pérdida de un ser tan querido cómo desconocido para mí, me atrevería incluso a decir que era tan cariñosamente querido y desconocido para muchos de nosotros: TÍO JESÚS.
Es difícil, muy difícil esto de escribir, es más difícil intentar escribir sobre él cuando tan poco se conoce de su persona, no lo haré, pero os publicaré algo que lo escribió abuelo hace tiempo, mucho tiempo. Con eso intentaré que todos conozcamos algo más sobre su figura. Debo decir también que no hago esto sin antes pedirles opinión y permiso a sus hijos, pedí permiso a José María y a Jesús, obtuve la misma respuesta por parte de los dos, fueron tan exactamente iguales sus palabras que me causaron una grata sensación de tranquilidad y ganas de acometer tal osadía.
Pregunté muchas veces por él cuando iba por Lora con Tío Cesáreo y siempre obtenía la misma respuesta: ¡Niño, Tío Jesús estará en el campo!
Hay veces que con unas pocas palabras se dice mucho. Lo explico; al llegar a Lora este triste día María Jesús y este que escribe, nos encontramos con Tía Dolores, Tía Conchita, mi madre y mi hermano Pepe, sentados tomando un café antes de llegar a casa de Tío Jesús hice una pregunta, cómo bien sabéis ya, hago muchas y a veces tontas y absurdas preguntas, no era absurda o tonta la pregunta esta vez, pregunté a las tres:
-¿Habéis leído la “Pajarita” que le dedicó abuelo a vuestro hermano en relación al día su boda?
La respuesta que me dio Tía Conchita fue tan corta cómo contundente y explicativa para saber de él todo lo que se necesita saber de una querida y tan desconocida persona, por eso digo que con unas pocas palabras se puede decir muchísimo
-¡Fue el preferido de mi Padre, no había quien lo metiera en cintura, siempre estaba en el campo, siempre fue un hombre libre!
Esto lo podréis comprobar al leer esta “Pajarita” la cual me parece muy sencilla a la par que sincera, llena de cariño y de verdad. Sobre preferencias no hablaré, pero si diré que todos, absolutamente todos, tenemos a alguien por el cual sentimos un cariño especial, por las razones que sean, siempre hay alguna persona por la que se tiene especial predilección. Abuelo la tenía por él, era cómo solemos decir su: “Ojito Derecho”.
Querido Tío Jesús, Hombre de Alma y Espíritu Libre, alzas el vuelo de nuevo, vuelves a tu casa, la casa de tus padres, allí te esperan ellos, tu mujer, tus hermanos, cuñados, Isabel, Rafaela, Fillita, amigos… De nuevo vuelas libre, volverás a ser la “Alegría de la Casa” el alboroto, lo pintoresco, lo más original y simpáticamente ingobernable de toda la familia.
¡No puedo decir cuántas veces estuve en tu casa Tío Jesús! Puede que de pequeño estuviera en ella, no lo recuerdo, pero ésta no se me olvidará nunca jamás. Volvemos a tu casa por esas dos poderosas razones, las raíces y la sangre, razones que nos llevan a ella a compartir con tu familia esta triste y gran pérdida, acompañar en tan doloroso momento a tus seres queridos.
Es tremendo este dolor, todos lo sabemos, hemos pasado por esto en varias ocasiones, y tristemente volveremos a pasar por ella, yo no soy capaz de escribir para explicarlo, por eso voy a hacer lo que mejor se me da, transcribir otro escrito en el cual podemos darnos cuenta de ello, si la pérdida de un ser querido es dolorosa, ¿cuánto más dolorosa es la pérdida de un padre, o de una madre?
Esto está escrito y publicado como “Pajarita” en el Correo de Andalucía por Don F. J. Martín Abril.
DULCE MELANCOLÍA
Los hijos pensamos que nunca se van a morir nuestros padres, que nuestros padres no se pueden morir. Siempre pensamos, en general, que la muerte está un poco más allá, en la casa de enfrente, quizá en la calle, acaso en otro barrio, tal vez en otras ciudades. ¡Qué triste, cuando comienza el desfile de las personas a las que nosotros llamamos “personas mayores”! Primero, los abuelos. Luego, aquellos tíos. Después… Se va uno quedando solo, a la intemperie, en la primera línea del grupo familiar, como si el techo del hogar se fuese cayendo. Ya no podemos pedir consejo, ya no tenemos en quién apoyarnos, en quién guarecernos. ¡Aquella sombra grata de las personas mayores! Ya, las personas mayores somos nosotros. ¡Da tanto consuelo mirar hacia arriba, y encontrarnos con la protección de los padres! La fortaleza de los padres, la seguridad de sus pasos, la claridad de sus palabras, la ternura de sus besos… ¡Que ciega confianza tenemos en nuestros padres! Diríase que para los hijos los padres lo pueden todo, y que nada malo puede pasar a los hijos cuando los padres están cerca. ¡Qué fuertes, qué altos, qué poderosos, los padres, para los hijos! De pequeños nos acurrucábamos corporalmente en nuestros padres. De mayores, espiritual y sentimentalmente.
En tal día como hoy, mi madre, indefectiblemente, llegaba a mi casa a media tarde. Indefectiblemente, también me decía: “Luego vendrá tu padre”. Y añadía: “No sé si te gustará lo que te he comprado”. Mi madre en este día me traía un regalo. Pero el mejor regalo que me traía era su presencia. Olía mi madre a calle de invierno, a vientecillo de tarde, a frescura de agua de colonia. Con la imaginación he estado esperando esta tarde la visita de mi madre. Y hasta me he dicho a mí mismo, en voz baja: “Parece que tarda”. Pero mi madre esta tarde no vendrá. Y, de pronto, he sentido que el corazón se me empapaba de melancolía, de dulce melancolía. Porque todo lo de las madres es dulce, hasta el dolor de su ausencia. Más es posible que mi madre, en este día haya estado a mi lado de alguna manera. Al menos yo he creído escuchar sus palabras, unas palabras sin voz, sólo de espíritu: “Luego vendrá tu padre… “No sé si te gustará lo que te he comprado…”
Esto que a continuación voy a transcribir es la “Pajarita que abuelo le publicó a Tío Jesús, a la cual hago referencia anteriormente.
DÍA DE BODA
Como el cid se desnaturó del reino se había desnaturado este muchacho de la casa paterna. Aficionado al campo, a la ganadería, a la escopeta y a los encantos de la vida apacible campesina, se le caía encima la ciudad. Por ello, con el menor pretexto –y a veces sin ninguno- se pasaba en el campo los días y las semanas.
Y tanto era su afán por la vida del campo, que en él le sorprendieron los tristes días amargos del año 36, y, aun cuando era un chiquillo, vivió azarosas horas en tanto que los rojos dominaron el pueblo, y vagó por los campos y se escondió en las cuevas con los criados fieles a los cuales estaba confiado.
No escarmentó por ello. Cada día más frecuente y duraderas las escapadas, acabó por buscar como ingeniárselas en aquello que era de su afición, y cuando los demás se dieron cuenta, era hecho consumado, se había desnaturado. Pero a pesar de ello, no había salido de forma oficial. De vez en cuando se presentaba aquí como un huésped fugaz y alegraba con sus hechos y dichos pintorescos a los demás hermanos. Es frecuente la frase; a veces para retratar el carácter de alguien suelen decir de él: “es la alegría de la casa”. Pues de este que te digo se pudiera afirmar que es el alboroto, lo pintoresco, lo más original y simpáticamente ingobernable de toda la familia.
Pero, hijo de mi alma, que no hay pueblo en el mundo que no sea gobernable si un día da con el hombre que lo entienda y lo sepa regir, ni tampoco hay muchacho al que no meta en caja una mujer. Que es lo que a este le pasa. Y porque el diosecillo ceguezuelo lo hirió un día con su flecha, va a buscar el remedio, el sólo y único remedio que es capaz de curar esas heridas, el santo matrimonio, que es como suave bálsamo que hace amable la vida y encalma al corazón.
Por esto ando hoy de boda. Ayer él se marchó, y hoy vamos allá todos: sus hermanos, sus amigos, su padre… Yo, voy con alegría. Que los hijos se casen es un grande contento. De la mujer, no digo. Acaso estén solteras muy rebién. Pero el hombre es distinto; el estado perfecto para el hombre es el del matrimonio. Por eso para un padre es un gozo el casar a los hijos. Es común el afán de dejarlos, como dicen “colocados”. Colocarse es situarse en la postura y en el sitio justo. Descolocado es estar fuera de sitio o de la postura que nos es conveniente. Y a los hijos da gozo el verlos colocados, que es igual que decir en su buena postura y en su sitio.
Piensan algunos padres que colocar un hijo es emplearlo en persona o destino que les granjeen riqueza o abundancia. Y no es así por cierto: hay muchos que lograron la riqueza y están mal colocados. Hay otros que en dorada medianía están tan en su sitio, tan bien acomodados que para ellos la vida es un contento.
Y colocado, bien colocado, honrada y sabiamente colocado ya este chiquillo alegre, inquieto, risueño y pintoresco en la apariencia y tan serio en el fondo. Porque es el caso que hay dos seriedades: La de forma, la meramente protocolaria, la tan sólo aparente, es una de ellas. La otra carece a veces de apariencia; va envuelta en alegría y en alboroto pero tiene una hondura y una honrada verdad de la que el bullicioso trajinar y reír es sólo como adorno.
Y aun cuando es alegría el colocar a un hijo, tiene cierto regusto de amargura al mirarlo salir. “Me preocupa este niño” –me decía su madre al ver que no estudiaba demasiado-. “A mí no me preocupa ni una chispa” –le contestaba yo-. Porque yo adiviné que bajo aquella inquieta superficie había en el fondo agua serena y clara.
Por eso estoy contento en este día. Otro hijo colocado. Bien colocado a fe, porque supo adoptar la postura mejor. Y porque en los asuntos del amor, cómo en los de la vida supo ir con tanto tiento y tan acorde que, pareciendo que era todo broma, fue todo serio, todo honrado y cabal.
JOSÉ MONTOTO
Queridos primos: espero sea de vuestro agrado este pequeño homenaje a la memoria de vuestro padre, en el cual, nada, o poco, es mío, sólo el cariño y el deseo que tenía de hacerlo. Desde aquí os mando besos y abrazos fuertes y cariñosos a todos.
domingo, 13 de marzo de 2011
LEY DE VIDA
Sevilla 11 de Marzo de 2011
- Querido Padre, espero que al recibo de esta carta os encontréis todos muy bien….
Esta creo que sería la forma de empezar una carta de un hijo a un padre. ¡Porque digo creo! Pues es fácil de entender, de todas formas lo explicaré mejor: ¡Nunca le he escrito una carta a mi padre! ¿Por qué? Pues también es fácil de entender ¡Nunca he tenido la necesidad de escribirle! Se escribe a las personas queridas cuando uno está lejos de su hogar, cuando no hay otra forma de comunicarse o se siente la necesidad de escribir, (al escribir es más fácil expresar los sentimientos, esto es lo que creo, por lo menos para mí es así) Bueno, pues cómo digo no he tenido nunca la necesidad de escribirle, porque nunca jamás he salido de su casa,(excepto el año y pico en el que hice la Mili, pero entonces le escribía a mi Madre) cómo tampoco él ha salido de la mía. No he salido de su casa cómo ninguno de mis hermanos, ninguno de sus hijos, porque los hijos aunque se vayan, nunca salen definitivamente de su casa, siempre están presentes, si no físicamente, si en el corazón, de todas formas, él, diariamente iba a vernos a los que estábamos trabajando cerca, en sus paseos diarios era cuanto menos, cariñosa obligación, pasar a hacer una visita por corta que fuera. En esto, los hijos somos más egoístas, mas dejados, no lo hacemos con la debida frecuencia de las que son merecedoras, deberíamos… No, no es ese el término, en este aspecto debe ser: “debemos”, debemos es la palabra, es la obligación, es nuestro deber como hijos, devolverles todo el cuidado, todo el cariño, todo el amor, que ellos, cómo padres nuestros que son, han volcado sobre nosotros en toda una vida que han dedicado plenamente al cuidado de sus hijos, en un batallar incesante para que nunca jamás nos faltara nada. Yo en esto me siento extremadamente culpable, pues aunque tengamos nuestras razones, cómo el trabajo, los quehaceres diarios, o incluso la distancia, no es excusa para no dedicar un rato a la visita de nuestros padres o personas mayores, que tanto nos han dado en esta vida, esto les da vida ¿os acordáis de la publicación que hice hace algún tiempo, a la que puse cómo titulo “Soledad”? Pues lo repito, nosotros somos su luz, su compañía, su alegría, sus ganas de vivir… En resumen… “Su Vida”
Ahora, después de cuarenta y ocho años, de los cuales, ya hace ocho que se fue, que no se encuentra aquí, aunque sigue estando entre nosotros, ahora siento esa necesidad de escribirle y de sentarme de nuevo a charlar un rato con él, eso sí, todos los días nos despedimos al salir a trabajar, todos los días nos saludamos al llegar a casa, y de vez en cuando son cortas, pero intensas y emotivas las conversaciones.
Querido Padre, quiero charlar contigo sobre algo, sobre una Ley, Ley que no está hecha ni escrita por el hombre, Ley de la naturaleza, o incluso para muchos Ley Divina. Ley que es igual para todos, pero que se me antoja a veces demasiado dura y caprichosa, pues no siempre es justa, pero para todos es bien sabida e incluso aceptada en toda su plenitud y consecuencias, es: “Ley de Vida”.
Es Ley de Vida, nacer, crecer, multiplicarnos y morir. Es Ley de Vida, es lo natural, es la naturaleza en todo su esplendor y en toda su crueldad, pues cómo digo, es para todos igual, para todo ser humano e incluso para todo animal, desde el momento en que nacemos nos es impuesta y el final es el mismo para todos. ¿Es cruel? ¿No lo es? ¡La sentencia está dictada para todos! Según nuestra fe, será en el juicio final cuando pagaremos el justiprecio debido al comportamiento en nuestras vidas y a los pecados cometidos, pero ¿es esto justo? ¿Es justa esta Ley?
Se perfectamente que no es Ley hecha para impartir justicia, sé que es Ley divina, pero no por ello dejo de considerar que a veces es injusta, a veces muy injusta, y a veces tremendamente injusta.
Veras, no quiero darle valor a esto, no se puede valorar, ni se debe valorar lo justo o injusto en Ley Divina, pero lo hacemos, lo hacemos porque nos duele, el dolor de perder, de ver sufrir por una enfermedad, por un accidente…Etc.…Etc. a una persona querida, es dolor que nos hace verla y valorarla injusta.
Es injusta porque la misma vida lo es, podría intentar demostrarte que lo es hablando y contándote cosas y casos, se que no hace falta pues tu también los habrás vivido, todos vivimos estas situaciones dolorosas y aprendemos a vivir con ellas, pero el dolor de la persona que pierde su mitad, el dolor de la persona que pierde a quien ha compartido toda su vida con él o con ella, con la persona con la que ha construido un hogar llenándolo de ilusiones, creando una familia, luchando toda una vida para sacar adelante a los hijos, el dolor que le queda a quien ha perdido esto ¿es injusto? ¿Es muy injusto? O es tremendamente injusto, ¿Se puede valorar en algunas de estas medidas? Cómo poco se puede decir que es muy duro, se apagan ilusiones, muchos sueños se quedan en el camino, la soledad es implacable, si encima ya eres mayor, la edad y la vida se te hacen muy cuesta arriba, por ello digo que los hijos tenemos la obligación de cuidar de (en este caso) ella, para hacerle la vida lo más llevadera posible, no podremos hacer lo imposible que es, hacerla olvidar, pero si podemos paliar esa soledad, esa tristeza, esa oscuridad, podemos aportar alegría a su casa, cómo un día fuimos nosotros su alegría al nacer bajo su techo, y esto los hijos debemos devolvérselo con creces, porque somos los hijos el dolor más alegre que puede tener una Madre y el orgullo más grande que puede tener un Padre. No voy a entrar en valoraciones, ni puedo, ni quiero demostrar nada, porque los dos sabemos perfectamente de lo que hablo, voy a poner unas escuetas líneas que muy lejos de querer demostrar, ni mostrar nada, si nos hará ver y comprender tanto a ti cómo a mí de lo que estamos hablando. (Esto me puede costar un tirón de orejas)
- Hoy día 11 de marzo del 2011 recordamos el aniversario de vuestro Padre.
Sé que todos lo recordáis y que en vuestras vidas siempre está presente.
Nunca lo olvidaremos y hoy recordamos con tristeza el año 2003, recuerdos
que nunca se apagan que nunca mueren y que siempre los tienes fijos en
la mente, quisiera seguir escribiendo pero en este momento no puedo mi
mano está temblorosa y mis ojos están llenos de lágrimas….
Esta situación es como digo, cuanto menos, dura, es Ley de Vida, no es justo, ¿qué puede haber justo aquí?, es Ley Divina, nuestro destino… ¿Está escrito?
Hay otras situaciones que también son verdaderamente duras, es Ley de Vida que sean los hijos los que sobrevivan a los Padres, pero y ¿cuando esta Ley se torna contraría? cuando se vuelve del revés, cuando son los padres los que tienen que enterrar a un hijo/a, dicen que no hay mayor dolor para unos padres, debe ser brutal y por supuesto es, ¿injusto? ¿Muy injusto? O tremendamente injusto ¿Es Ley de Vida? ¿Es ley Divina? Hemos pasado por esta situación también en varias ocasiones, nosotros en casa, le debemos dar gracias a Dios por no haber pasado por ella, pero la hemos tenido cerca, muy cerca y nos duele, pero incluso siendo tan cercano jamás podremos saber del dolor de esos padres, aunque sí de lo injusto de esta Ley.
Bueno padre como veras sigo haciendo preguntas absurdas y atolondradas, cómo veras sigo igual, cuando lo que debía hacer era recordar tu memoria, hablar de ti, de tú persona, te meto en estos berenjenales que tengo en la cabeza, discúlpame, sé que lo harás, porque aparte de ser bueno y de gran corazón, eres mi padre, y los padres le perdonan todo a los hijos, por eso los hijos solo hacen que meter a los padres en complicaciones y ponerlos en situaciones difíciles, de las cuales siempre salís airosos, y esta no va a ser menos ¿verdad?.
-Pues con todo lo contado y dicho, y esperando que sigáis bien, se despide de ti este tu hijo. Besos y hasta pronto Padre.
- Querido Padre, espero que al recibo de esta carta os encontréis todos muy bien….
Esta creo que sería la forma de empezar una carta de un hijo a un padre. ¡Porque digo creo! Pues es fácil de entender, de todas formas lo explicaré mejor: ¡Nunca le he escrito una carta a mi padre! ¿Por qué? Pues también es fácil de entender ¡Nunca he tenido la necesidad de escribirle! Se escribe a las personas queridas cuando uno está lejos de su hogar, cuando no hay otra forma de comunicarse o se siente la necesidad de escribir, (al escribir es más fácil expresar los sentimientos, esto es lo que creo, por lo menos para mí es así) Bueno, pues cómo digo no he tenido nunca la necesidad de escribirle, porque nunca jamás he salido de su casa,(excepto el año y pico en el que hice la Mili, pero entonces le escribía a mi Madre) cómo tampoco él ha salido de la mía. No he salido de su casa cómo ninguno de mis hermanos, ninguno de sus hijos, porque los hijos aunque se vayan, nunca salen definitivamente de su casa, siempre están presentes, si no físicamente, si en el corazón, de todas formas, él, diariamente iba a vernos a los que estábamos trabajando cerca, en sus paseos diarios era cuanto menos, cariñosa obligación, pasar a hacer una visita por corta que fuera. En esto, los hijos somos más egoístas, mas dejados, no lo hacemos con la debida frecuencia de las que son merecedoras, deberíamos… No, no es ese el término, en este aspecto debe ser: “debemos”, debemos es la palabra, es la obligación, es nuestro deber como hijos, devolverles todo el cuidado, todo el cariño, todo el amor, que ellos, cómo padres nuestros que son, han volcado sobre nosotros en toda una vida que han dedicado plenamente al cuidado de sus hijos, en un batallar incesante para que nunca jamás nos faltara nada. Yo en esto me siento extremadamente culpable, pues aunque tengamos nuestras razones, cómo el trabajo, los quehaceres diarios, o incluso la distancia, no es excusa para no dedicar un rato a la visita de nuestros padres o personas mayores, que tanto nos han dado en esta vida, esto les da vida ¿os acordáis de la publicación que hice hace algún tiempo, a la que puse cómo titulo “Soledad”? Pues lo repito, nosotros somos su luz, su compañía, su alegría, sus ganas de vivir… En resumen… “Su Vida”
Ahora, después de cuarenta y ocho años, de los cuales, ya hace ocho que se fue, que no se encuentra aquí, aunque sigue estando entre nosotros, ahora siento esa necesidad de escribirle y de sentarme de nuevo a charlar un rato con él, eso sí, todos los días nos despedimos al salir a trabajar, todos los días nos saludamos al llegar a casa, y de vez en cuando son cortas, pero intensas y emotivas las conversaciones.
Querido Padre, quiero charlar contigo sobre algo, sobre una Ley, Ley que no está hecha ni escrita por el hombre, Ley de la naturaleza, o incluso para muchos Ley Divina. Ley que es igual para todos, pero que se me antoja a veces demasiado dura y caprichosa, pues no siempre es justa, pero para todos es bien sabida e incluso aceptada en toda su plenitud y consecuencias, es: “Ley de Vida”.
Es Ley de Vida, nacer, crecer, multiplicarnos y morir. Es Ley de Vida, es lo natural, es la naturaleza en todo su esplendor y en toda su crueldad, pues cómo digo, es para todos igual, para todo ser humano e incluso para todo animal, desde el momento en que nacemos nos es impuesta y el final es el mismo para todos. ¿Es cruel? ¿No lo es? ¡La sentencia está dictada para todos! Según nuestra fe, será en el juicio final cuando pagaremos el justiprecio debido al comportamiento en nuestras vidas y a los pecados cometidos, pero ¿es esto justo? ¿Es justa esta Ley?
Se perfectamente que no es Ley hecha para impartir justicia, sé que es Ley divina, pero no por ello dejo de considerar que a veces es injusta, a veces muy injusta, y a veces tremendamente injusta.
Veras, no quiero darle valor a esto, no se puede valorar, ni se debe valorar lo justo o injusto en Ley Divina, pero lo hacemos, lo hacemos porque nos duele, el dolor de perder, de ver sufrir por una enfermedad, por un accidente…Etc.…Etc. a una persona querida, es dolor que nos hace verla y valorarla injusta.
Es injusta porque la misma vida lo es, podría intentar demostrarte que lo es hablando y contándote cosas y casos, se que no hace falta pues tu también los habrás vivido, todos vivimos estas situaciones dolorosas y aprendemos a vivir con ellas, pero el dolor de la persona que pierde su mitad, el dolor de la persona que pierde a quien ha compartido toda su vida con él o con ella, con la persona con la que ha construido un hogar llenándolo de ilusiones, creando una familia, luchando toda una vida para sacar adelante a los hijos, el dolor que le queda a quien ha perdido esto ¿es injusto? ¿Es muy injusto? O es tremendamente injusto, ¿Se puede valorar en algunas de estas medidas? Cómo poco se puede decir que es muy duro, se apagan ilusiones, muchos sueños se quedan en el camino, la soledad es implacable, si encima ya eres mayor, la edad y la vida se te hacen muy cuesta arriba, por ello digo que los hijos tenemos la obligación de cuidar de (en este caso) ella, para hacerle la vida lo más llevadera posible, no podremos hacer lo imposible que es, hacerla olvidar, pero si podemos paliar esa soledad, esa tristeza, esa oscuridad, podemos aportar alegría a su casa, cómo un día fuimos nosotros su alegría al nacer bajo su techo, y esto los hijos debemos devolvérselo con creces, porque somos los hijos el dolor más alegre que puede tener una Madre y el orgullo más grande que puede tener un Padre. No voy a entrar en valoraciones, ni puedo, ni quiero demostrar nada, porque los dos sabemos perfectamente de lo que hablo, voy a poner unas escuetas líneas que muy lejos de querer demostrar, ni mostrar nada, si nos hará ver y comprender tanto a ti cómo a mí de lo que estamos hablando. (Esto me puede costar un tirón de orejas)
- Hoy día 11 de marzo del 2011 recordamos el aniversario de vuestro Padre.
Sé que todos lo recordáis y que en vuestras vidas siempre está presente.
Nunca lo olvidaremos y hoy recordamos con tristeza el año 2003, recuerdos
que nunca se apagan que nunca mueren y que siempre los tienes fijos en
la mente, quisiera seguir escribiendo pero en este momento no puedo mi
mano está temblorosa y mis ojos están llenos de lágrimas….
Esta situación es como digo, cuanto menos, dura, es Ley de Vida, no es justo, ¿qué puede haber justo aquí?, es Ley Divina, nuestro destino… ¿Está escrito?
Hay otras situaciones que también son verdaderamente duras, es Ley de Vida que sean los hijos los que sobrevivan a los Padres, pero y ¿cuando esta Ley se torna contraría? cuando se vuelve del revés, cuando son los padres los que tienen que enterrar a un hijo/a, dicen que no hay mayor dolor para unos padres, debe ser brutal y por supuesto es, ¿injusto? ¿Muy injusto? O tremendamente injusto ¿Es Ley de Vida? ¿Es ley Divina? Hemos pasado por esta situación también en varias ocasiones, nosotros en casa, le debemos dar gracias a Dios por no haber pasado por ella, pero la hemos tenido cerca, muy cerca y nos duele, pero incluso siendo tan cercano jamás podremos saber del dolor de esos padres, aunque sí de lo injusto de esta Ley.
Bueno padre como veras sigo haciendo preguntas absurdas y atolondradas, cómo veras sigo igual, cuando lo que debía hacer era recordar tu memoria, hablar de ti, de tú persona, te meto en estos berenjenales que tengo en la cabeza, discúlpame, sé que lo harás, porque aparte de ser bueno y de gran corazón, eres mi padre, y los padres le perdonan todo a los hijos, por eso los hijos solo hacen que meter a los padres en complicaciones y ponerlos en situaciones difíciles, de las cuales siempre salís airosos, y esta no va a ser menos ¿verdad?.
-Pues con todo lo contado y dicho, y esperando que sigáis bien, se despide de ti este tu hijo. Besos y hasta pronto Padre.
martes, 11 de enero de 2011
Porque somos Montoto...
Mamen ha tenido mucha razón en la respuesta dada a Jesús. Ya se pasó la novedad del blog, se pasó el nacimiento de nuevos miembros de la familia, pasaron también buenos y malos momentos, en otros casos, en muchos, se lucha porque pasen. Un blog es como un bonsai, como cualquiera de nuestras familias, hay que regarlo para que no se seque. Hay en la respuesta de Mamen encerradas muchas de las virtudes y defectos que tenemos los Montoto. El blog ha sido una referencia para reencontrarnos e informar por qué sitio andamos, en muchos casos ha sido también una retrospectiva familiar para que muchos conozcan de dónde venimos y cuál ha sido la vida de aquellos que ya no nos pueden acompañar. Este blog ha servido para que la mesa camilla saque sus pies del brasero y nos muestre un camino que algunos desconocían. Para que el blog funcione, como todo en la vida, hay que renovar algunos aspectos, tanto de diseño como de colaboradores, somos muchos, tenemos mucho que contar y seguir contando. En fin, dinamizar el blog es trabajo de constancia, aquella que Mamen bien denuncia en la idiosincrasia de los Montoto. Tranquilidad, las aguas volverán a su cauce. Así que os voy dejando tareas.
Cristina: tenemos que renovar el aspecto del blog, captar la atención, para ello podemos poner siempre un aviso de qué está pasando y cambiar los colores del diseño, te dejo que tú toques la plantilla que para eso eres diseñadora, querida mía.
Jesús: vamos a empezar a darle a nuestras raíces, así que empieza a recordar esas historias de flamenco, toros y semana santa familiares. Tenemos marcada una agenda de festejos que todos hemos mamado desde bien pequeños, empezando por el carnaval, así que ponte manitas a la obra.
Para los demás: a ver esa fotos de nuevos nietos y demás, por cierto, a ver si hacemos una pitutada y volvemos todos a Lora, que ya va tocando, porque somos Montoto...
Por cierto, felices y renovados años para todas y todos.
Al lío!
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