Nacho y J

   Ahora es el presente dado la fecha por la que hemos pasado. Nunca ha sido el pasado, pues vive en nosotros permanentemente, es futuro, el que tengamos la suerte de vivir, en el que nos acompañará indefectiblemente.

Estoy leyendo de nuevo sus poemas. Quiero permanecer imperturbable, más no hay forma. Quiero entenderlo y a veces, muchas veces, me cuesta, pero no puedo dejar de leer una y otra vez, buscar el sentido de lo escrito, lo que había dentro de su corazón, en su cabeza. Interpretarlo? Daría lo que fuera por sentarme de nuevo con él y hablar para poder entender, lo que a ojos vista nadie puede ver, nada más que él, comprender lo que sentía y sufrió en tan intensa y corta vida. Creemos saber, creemos entender y diría sin miedo al error, que no, que nadie sabía lo que había en su interior. Si supiera interpretar lo escrito, es tan complicado, como tan fácil era pasar el tiempo en su compañía. 

Quizá hubiese necesitado pasar más tiempo en su compañía como lo tuvo Josefa en sus veranos en Cádiz hasta llegar al tedio. Me resuena constantemente en la cabeza una frase que Josefa decía sobre esos largos ratos de los veranos con él en casa de vuestros abuelos. Esas larguísimas jornadas interminables, decía: "toy burrío". Quizás Josefa si tenga ese poder para entender.

Siento inmensa tristeza porque la vida no nos ha dejado que este pequeño gran hombre desarrollara todo el potencial inspirador, estimulante, provocador, sugerente... Misterioso. Lo que muestra en su corta, pero transgresora obra, que a buen seguro, hubiese sido muy diferente a otros poetas, como ya venía demostrando, nos habría dejado más o menos impresionados, conmovidos, sorprendidos, pero nunca permanecer impávidos y no intentar buscar significados.

Elijo al azar un poema de su poemario "La orquesta revolucionaria"

La Sombra Del Cuervo: lleva antes del poema una cita de Franz Listz. Que quizá nos puede hacer entenderlo un poco mejor. Dice así: "llevo un profunda tristeza en el corazón que de vez en cuando debe estallar en sonido" 

La noche es la Sombra de un cuervo; la noche es la costra de un niño, sus ojos cerrados. [Demolición de luz]

El abismo en sus ojos describe un árbol sin tronco, dibuja ramas desnudas, refleja un rayo transparente.

La flor que sobreviva a la masacre será polinizada por el pájaro azul.

Ojo! Para que nadie me malinterprete. No es crítica, ni mucho menos. No sé me ocurriría por nada del mundo hacerlo. Solo deseo aprender en intentar entrar dentro de el, en sus inquietudes, sus sentimientos, descifrar el misterio. Puede ser que esté pidiendo ayuda para ello, puede que necesite que hablemos de el para hacerlo.

No obstante, y no estoy queriendo justificar mi total desconocimiento sobre su persona (nos ha faltado tiempo, mucho tiempo) si quiero hacer ver, cosa que vosotros ya sabéis, que su corazón, su débil corazón, lo tenía lleno de Amor, y que de su obra, su corta pero intensa obra, si hay cosas que entiendo, y de la que también quiero dar muestra de ello.

Este es de su poemario "diario del fin del mundo". No está titulado, no hace ni falta decir que no lo necesita, y que cuando lo leí, me partió el corazón y me llenó de gozo simultáneamente, lágrimas y sonrisa embargaron mi ser. De su puño y letra:

 "La paradoja fue le última. <<En Julio, cuando mi abuela. Si , fue cuando mi abuela. Llevo desde ese día sin llorar. Hoy he quedado con J y M. J se ha caído de la moto. Un accidente, pero nada grave creo. Se casaron el pasado año. Joder, me veo tan solo en el futuro>>, comenta. Aunque a veces le gusta la soledad, ha de reconocerlo. Tal vez sea demasiado sensible como para soportarla. <<Creo que mi familia y mis amigos son lo más importante. Al menos hoy. Mañana estaré con ellos a ratos iguales. Es difícil, pero lo intentaré. Por si acaso. Por lo que pueda pasar>>.

Lo vuelvo a leer una y otra vez. Este me parte el alma cada vez que lo leo.... Premonición?

Vuelvo a repetir, sin ánimo de criticar, no lo haría jamás. Te podrá gustar, o no, pero impasible, nunca te dejará.

Hablemos de él, es el hecho, es el hacer, es nuestro deber para que no caiga donde nunca caerá. Es lo que a toda costa, mientras nosotros estemos aquí, lo que hemos de evitar.

Conversaciones en la Intimidad:

No sé que me pasa con nuestros queridos escritores, poetas. Cada vez que me dispongo a escribir algo y recurro a alguno de sus libros para dicha tarea, zas! De Nacho tengo todos los que le publicaron, son cinco o seis, creo. Los saco de la librería y los dispongo encima de la mesa, sin saber que busco, me dejo llevar, elijo uno al azar, lo abro y... "La paradoja fue la última.." no sé porqué, ni quien me ha llevado hoy abrir ese y por esa página. Me pasa igual con las "Pajaritas de Papel" de D. José Montoto, son quince o veinte tomos, de unas trescientas pajaritas cada uno mas o menos, una al día, año tras año, todas debidamente impresas y encuadernadas, pues me  pasa exactamente lo mismo, me dispongo a escribir sobre algún tema familiar que se me antoja por cualquier motivo, y busco entre uno, dos, o incluso tres tomos, abro este por aquí, el otro por allá, y, ahí está, la mas indicada, la mas aproximada a lo que quería contar, el mas fiel reflejo de las personas, de los sucesos a las que me quiero referir, la mejor de las formas para definir las plumas, bolígrafos, lapiceros, a los que quiero, y quiero homenajear. Para mi no es fruto de la casualidad. Si hubiese sido una sola vez, diría, bueno vale, dejalo estar, pero tantas veces ya... Es un dialogo constante, y cuando lo quiero contar, son ellos los que me llevan a lo que hemos conversado en la intimidad. Niño! Coge aquel de allá! Abre este, y venga, vamos a charlar. Son Ellos, lo digo de Verdad!!