Mis dos abuelos

Doy gracias a Dios, por descender de estas dos grandes personas que son mis dos abuelos.
De el abuelo Pepe no tengo que decir nada porque todos sabemos ya de sobra como era. Pero hoy le voy a rendir homenaje a mi otro abuelo, a don Luis Cañas, padre de mi madre.
Además de guapo, apuesto, buena facha, delgado, lo más importante (como en todas las personas) fué su forma de ser.
Era bueno sin límites. Estudió medicina, y cuando en su consulta atendía a la gente de Bujalance, a casi nadie le cobraba porque le daba lástima de cobrarle a los pobres, incluso les daba dinero para las medicinas. Mi abuela le tuvo que decir: Luis, quita la consulta que nos vamos a arruinar.
Lo nombraron alcalde de Bujalance, y lo mismo, hizo un montón de mejoras en el pueblo. Además de no cobrar nada de sueldo porque antes los alcaldes no cobraban, no como ahora que se ponen un sueldazo, se quedan con el dinero de todo el mundo abusando de su cargo y muchos terminan hasta en la cárcel. Pues mi abuelo también pagó de su bolsillo obras y mejoras para el pueblo.
Tanto es así, que la gente lo quería de tal manera que cuando llegó la guerra civil, en Bujalance mataron a un montón de señores, y los rojos dijeron: a Don Luis Cañas ni tocarlo. Lo dejaron en paz y no le hicieron nada ni a él ni a su familia.
Era tranquilo, le gustaban mucho los trabajos de carpintería, tenía en la casa un cuarto con muchas herramientas de todo tipo.
También le gustaban las abejas, cuidaba los panales y sacaba una miel riquísima.
A mi abuela la adoraba, siempre tapándole cualquier contratiempo que hubiera, para que ella no pasara ni un mal rato por nada.
En fin, que voy a decir más, una persona singular como pocas.
Murió cuando yo tenía 12 años, pude estar con él menos tiempo que con el abuelo Pepe, pero tengo bastantes recuerdos de él.
¡¡¡Benditos sean mis dos abuelos !!!

Tarde de Reyes

Tarde de Reyes
de ilusiones, prisas
sueños y secretos

Tarde de Reyes
de niños corriendo
por la calle inquietos

Tarde de Reyes
de padres comprando
en último momento

Tarde de Reyes
de gente corriendo
todos van contentos

la bulla, la prisa
ya vas sin aliento
¡que la Cabalgata
ya va por el centro!

¡corre niño corre!
te quedas sin verlo
¡correr de la mano!
¡coger caramelos!

suenan los tambores
ya no están tan lejos
desde los balcones
se asoman los viejos

la calle muy llena
las tiendas vendiendo
mas, el Corte Inglés
parece un infierno

la gente está loca
todos van a un tiempo
los bares a tope
los churros ardiendo

y cuando ya pasa,
todos se van yendo
la calle se calma
los coches corriendo

se queda vacía
la ciudad en silencio
los niños se acuestan
temprano, durmiendo

los padres entonces
se ponen de acuerdo
y de puntillitas
van distribuyendo

todos los regalos
que en su día pidieron
en las dulces cartas
que ayer escribieron

¡que noche de sueños!
de ojos medio abiertos
de hacerse el dormido
para poder verlos

cuando éramos chicos
por mucho que hiciéramos
nunca los veíamos
aunque no durmiéramos

cuando despertábamos
¡que día de recreo!
ahí estaba todo
de regalos lleno

papá sonreía
satisfecho al vernos
¡Dios mío qué alegría!
¡que Reyes tan buenos!

niños en pijama
y padres contentos
así amanecía
este día tan bello

El adelanto

Os veo a todos tristes y melancólicos con la Navidad. A mí también me pasa. Creo que a todo el mundo. Para mí el único día alegre es el de la Cabalgata.
Y es que como bien habéis dicho vosotros, nos faltan muchos seres queridos y eso no se llena con nada.
Las Navidades son para los niños. En la casa que hay niños hay alegría y te queda poco tiempo para pensar.
Decía mi padre que en la vida se cobra por adelantado. Cuando naces todos son mimos, caricias y cuidados, y así estás mientras que eres hijo. Todo lo recibes de tus padres y abuelos.
Cuando pasas a ser padre, ya eres tú quien tiene que dar a sus hijos todo lo que tú has recibido antes, y ya no esperes nada. El que espera se equivoca. Ya todo es dar a los demás y así pasas el resto de tus años, quedándote para el último, ayudando a uno o a otro. Por eso nos acordamos tanto de nuestra niñez, en la que fuimos felices, en la que no tenías que preocuparte por nada ni por nadie.
Yo cuando era chica y oía en la Salve lo de "el valle de lágrimas" no sabía porqué decían eso, no lo entendía, nosotros éramos tan felices...
Aunque no nos va mal a ninguno podemos recordar todas esas cosas de cuando éramos chicos, y como dice el primo Luis, tenemos que procurar que nuestros hijos y nietos recuerden sus cosas, cuando les llegue el momento, con tanto amor como las recordamos nosotros.

MARUJITA "PERCENTILES"

Por Isabel María Montoto C.


Nunca pensé que mi hermana
supiera hilar tanta cosa
y que escriba con tal gracia
tanto en poesía como en prosa

ella decía: yo no sirvo
para escribir en el blog
pero ¡caramba!, sorpresa
se destapó sin temor

nos tiene tan distraídos
cada día con una historia
que a pesar de sus quehaceres
no le falla la memoria

le fluyen a borbotones
los escritos y poesías
y ella misma está extrañada
de este don que poseía

siempre la llamó papá
Marujita percentiles
ahora lo está demostrando,
escribe cosas a miles

cuando se le ocurre algo
y tiene el cuaderno a mano
aunque vaya por la calle
se para, para apuntarlo

así está tan distraída
que ella no quiere parar
estoy viendo que se quedan
sin cena de Navidad

pues hoy me ha dicho en secreto
que en una tienda há comprado
una muestra, (a ver si cuela)
hecha, de pavo trufado

le tendremos que decir
a sus hijos y a sus nueras
que al pasar la inspiración
volverá a ser cocinera

aunque, algo me está diciendo
que escribir le gusta más
y que ya no está dispuesta
ni a cocinar ni a fregar

Lo que son los nietos(continuación)

La niña de "Las Salesas"

Abuelo ¿tú haces versos?...dame uno
para que yo lo lea.
Me dejó sorprendido
con su proposición. Era la nieta
de los sobresalientes y matrículas
la que solicitaba mis poemas.

La niña inteligente, de ocho años,
legítima heredera
-por parte de varón-
de una mente magnífica y excelsa:
la de su bisabuelo
(el decano hispalense de las letras,
académico ilustre,
hijo fiel de la Iglesia,
que, en loor a María,
manejaba la péñola
en cuyo empeño consumió más tinta
que cabe en el pantano de la Breña).

Por parte de varón ya queda dicho
y por línea materna
heredera del don inestimable
que los hombres llamamos “la belleza”.

La niña, reflexiva,
esperaba de mí la dulce ofrenda.
Removí la memoria.
No encontré ningún verso para ella.
Todos eran de amor... o de pamplinas.
De pronto me di cuenta
de que yo, por desgracia,
no tengo ni un adarme de poeta.

Sentí ¿cómo explicarlo?...
Remordimiento; pena.
La chiquilla, expectante, me miraba
como si comprendiera
que yo estaba en apuros
por una petición harto indiscreta.

(¡Improvisa!...¡Por Dios...¡No la defraudes!...)
-gritaba mi conciencia-.
¿Tú quieres a la Virgen?...-exclamé-.
Yo sí, -me dijo ella-.
¡De acuerdo!...Pues entonces
te voy a recitar unas cuartetas:

Ama al Niño Jesús. Sé como Él
chiquita, sé muy buena.
Quiere mucho a la Virgen...
y rézale por mí cuando me muera.

¿Te ha gustado mi verso?...Me quedé
pendiente de sentencia.

Ella reflexionaba. Luego dijo:
Seré como la abuela.
Seré como mamá, pero –compréndelo-
como el Niño Jesús... ¡qué más quisiera!...
Yo...seré como tú. Me horrorizó
que la niña me hiciera esa promesa.

¡¡No!!... ¡por favor... no imites a tu abuelo!
Imita a Las Salesas.
Ya tienes un “sitito” en esa banca
donde se sientan ellas.

Yo me quedo detrás, casi al final.
A veces, en la puerta
junto al perro pastor. ¿De qué te ríes?
Las mulas y los bueyes no te creas
que son seres con alma
y estaban con Jesús la noche aquella,
cuando los pastorcitos de Belén
llegaban al Portal con sus ofrendas.

¿Tú nunca te has fijado en ese perro
que, sin causar molestias,
acude al tercer toque
con una casi humana inteligencia?...

Tú, como estás delante
no adviertes su llegada, cuando llega.

Recoge las migajas del banquete
(la cita es evangélica).
Cuando estamos los hijos
congregados en torno de la mesa,
humildes, silenciosos,
los canes merodean.

Abuelo, no te entiendo.
¡Verás!... No es necesario que me entiendas.
Tú eres pura. Colócate delante;
los “publicanos” rezan
escondidos detrás de las columnas
porque ante Dios se mueren de vergüenza.

Tu abuelo es “publicano”. ¿Lo sabías?...
Los “publicanos” somos “los de Hacienda”.
Chiquita: ¿tú conoces a Danvila?;
ese también lo es, pero me lleva
muchísima ventaja,
estando a su favor la diferencia.
(Las cosas como son. Lo reconozco
sin que me duelan prendas).

Tanbién está en el gremio
esa persona buena,
sencilla, candorosa, respetable,
que es el señor Ojeda.

Me parece que yo no lo conozco.
Tú lo conoces, nena.
Lo ves cada domingo mientras que
sostienes con tus manos la bandeja.
Ese del pelo blanco
que se coloca siempre a la derecha.

El último que acude a comulgar
(que es el primero en la divina cuenta).
Abuelo, ¿”publicano” es cosa mala?...
Si es mala, yo no quiero que lo seas.

Bueno... ¡verás!...cobraban los impuestos;
los dracmas, los denarios, las monedas,
pero cuentan los Santos Evangelios
que un apóstol lo era.
Sin embargo, Jesús le dijo “sígueme”
y cupo en la docena.

Abuelo, cada vez te entiendo menos.
Charlaremos de nuevo cuando crezcas.
Quedamos emplazados.
Mientras tanto, te ruego que me creas.
Ya lo comprenderás más adelante.
Ahora vete, muñeca,
deja en paz a tu abuelo
y date un paseito en bicicleta.

La tiene Inmaculada
que me dijo hace un rato “¿me la prestas?”.
¡Anda!... dime otro verso.
Yo sé que los inventas.

Pero es que, de improviso, no es tan fácil.
¡Venga ya!... bueno. ¡Venga!...
(Le diré disparates. Menos mal
que la audiencia es benévola):

Una niña muy linda
ayudaba a su madre en las faenas.
Con sus tres hermanitos
era “tata” y niñera.

Ocupaba su tiempo
con labores domésticas.
¡Hay que ver con el arte
que servía la mesa!...

Diligente en su casa, fue también
diligente en la Iglesia.
Hermanita de honor
de las monjas Salesas.

Le gustaba moverse, trajinar.
Nunca supo estar quieta
y por ello fue siempre
la gentil camarera
del banquete eucarístico
que a los fieles congrega.

El afán de servir a los demás
lo llevaba en las venas.
Quien prestase un servicio
que contase con ella.

Y en cuanto resonaban las palabras
¡dichosos los llamados a esta cena!
la impulsaba un resorte misterioso
¡y tomaba en sus manos la bandeja!...

Chiquita, ¿tú conoces a esta niña?...
yo la tengo muy cerca.
Abuelito, perdona que te diga
que esos versos no pegan.


Jose María Montoto de Flores


NOTA: doy palabra de honor de que me he resistido durante mucho tiempo a entregar esta poesía que ocupa en “LA REVISTA” más espacio del que yo merezco.
Perdonadme, compañeros.

(Este poema no sale en “La espiral” porque fue escrito para la revista que publicaban entre todos los compañeros de la Delegación de Hacienda de aquellos tiempos. Mucho después una secretaria de Hacienda le entregó una copia a su hija Maruja).

Lo que son los nietos

Yo nunca hablo de los mios en público, porque cuando yo oía antes a las abuelas hablar de las gracias y la guapura de sus nietos, las veía pesadísimas, tema que a nadie le interesaba nada más que a ellas. Pero ahora las comprendo, porque un nieto es lo más tierno y lo más sagrado que te puede dar Dios. Yo tengo dos y siento por ellos un cariño especial.

El mayor se llama Pablo, nació en Cádiz hace cinco años, que por cierto aprovecho la ocasión para darle las gracias a la prima Salud por lo que nos ayudó en el Hospital Puerta del Mar. El chiquitín se llama Jaime y tiene dos años, nació en Marbella, y aunque me ponga de abuela pesada, tengo que deciros que son los dos guapos e inteligentes al máximo, hablando perfectamente desde el año y medio.

Pero hoy he empezado hablando de mis nietos para contaros lo que sentía mi padre por los suyos, sobre todo por la primera que nació que fué mi hija Isabel María.

Estaba loco con la niña. Todos los días cuando salía de su despacho paraba en mi casa antes de llegar a Santa Marina. Yo le ponía su copita y alguna tapita y los veía recién bañados a la hora de sus cenas. Se quedaba en casa un buen rato y luego se iba.

Cuando mi hija tenía ocho años, le escribió una poesía que no está en el libro de "La Espiral".
Como Santa Marina está al lado del Convento de las Salesas, íbamos a misa y ella cogía la bandejita de la Comunión, pues de esto trata la poesía:

LA FAMILIA MÁS RICA

por Isabel Mª Montoto Cañas

¡Hola! Soy Isabel María, la nieta mayor, escribo para deciros una vez más a todos lo orgullosa que estoy de pertenecer a esta familia nuestra tan estupenda, tan unida, aunque los de Córdoba nos veamos poco, parece que nos vemos todos los días cuando estamos con vosotros, por la confianza con que nos contamos nuestras cosas, el cariño, la complicidad y el sentido del humor. El respeto y la bondad con los más mayores, como ellos son el timón de todos, lo bien que se han llevado toda la vida, siendo 10 hermanos nunca han tenido ningún problema entre ellos. Cómo se respetan y se quieren. A las cuñadas las tratan como hermanas, ¡con qué cariño se levantaron todos a saludar a mi madre cuando llegó a la Montotada! Mi madre también los quiere muchísimo a todos.

Mi padre podría estar contento porque su “casita de arena” está todavía en pie. Y cómo se adaptan a los tiempos de ahora tan distintos de los de antes.

Todos tenéis una bondad heredada y un bien estar que en otras familias no se da. Y no digamos ya el arte de escribir.

¿Conocéis la frase que dice: esto era un hombre tan pobre , tan pobre que no tenía nada más que dinero?

Pues nuestra familia es la más rica del mundo. Enhorabuena a todos por pertenecer a ella.

LA LEY DEL HILACHO

Por Isabel María Montoto Cañas

En todas las casas siempre hay uno que riñe más que otro, (me refiero a los padres). Casi siempre es el padre el que riñe y la madre la que va tapando unas cosas y otras. Pero en el caso de los Montoto Cañas era al revés. Nuestra madre era la que reñía y castigaba más, (también estaba todo el día con nosotros). El caso es que cuando queríamos algo recurríamos a nuestro padre y él veía la forma de convencerla. Él siempre si nos tenía que decir algo era hablando, dialogando y haciéndonos comprender. Pero mi madre aunque es buenísima y generosa, siempre recurría más a la riña y al castigo.

Bueno pues el caso es que cuando ya se enfadaba más de la cuenta, uno de los castigos era que no te compraba ropa, (aunque luego no lo cumpliera). Entonces te decía la frase lapidaria “no te compro ni un hilacho”.

En algunas ocasiones mi padre tenía que abogar por el que tuviera ese castigo, (que casi siempre era yo) y le decía: "Dolores, por favor, no le eches la “maldición del hilacho”

Mi padre era inteligente y bueno.Tenía su genio, como ya saben las tías, pero una nobleza que era capaz de pedirle perdón a un niño de 2 años, si en algo se equivocaba. Era original, divertido, único.

No le gustaba que nos pusiéramos a ver la tele todos callados. Él prefería charlar y que cada uno contara sus cosas.

Un día estábamos todos sentados en la terraza de Santa Marina tomando el fresco, y de pronto empezaron a llover billetes de mil pesetas. Todos mirando para arriba extrañados y es que él los había tirado desde el balcón para darnos una broma.

Nos contaba muchas cosas de Lora, de personajes, de frases. Una frase que decía cuando nos peleábamos, que por lo visto era de alguien de Lora: “imprudentes los unos, imprudentes los otros, y todos quedaron por imprudentes”.

Otra frase que decía cuando estaba sólo y le preguntabas ¿qué haces? Él te contestaba "pues ya ves, aquí en amable soliloquio".

En fin, nos quedamos sin él demasiado pronto, pero lo seguimos recordando y nombrando en muchos momentos. Y a nuestros hijos les hablamos de él para que sepan como era su abuelo de bueno de original y de inteligente.

Es verdad que las personas mientras que se hable de ellas no mueren del todo.

Él sigue vivo en todos nosotros y con mucha fuerza.

LA MEDALLA DE LA ABUELA

Por Isabel Mª Montoto Cañas

Tiene mi madre una medalla siempre puesta que se la regaló la abuela Isabel el día que la conoció.

Fue mi madre a Lora cuando tenía 18 años, había conocido a mi padre a los 13, pero antes no te dejaban viajar a casa de tu novio, la tuvo que acompañar su hermana Carmen.

Creo que sólo la vio una vez, y con eso le bastó para quererla siempre. Aunque eso no nos debe de extrañar a nosotros los nietos, que sin haberla visto nunca, la queremos.

Entonces la conoció, y ella le tenía preparado este regalo.

No se la ha quitado desde entonces para nada. Tiene por detrás la fecha del año 42, así es que lleva 67 años con ella puesta, toda su vida, ahí cerca de su corazón.

Es el único regalo que tiene de su suegra. No le dio tiempo de hacerle ninguno más. Pero para ella es como si tuviera todos los regalos del mundo en uno.

Parece un milagro, pero la ha salvado de todas las situaciones peligrosas de su vida. Cuando nació mi hermano Pepe, que después estuvo tan grave, y cuando tuvo el derrame cerebral. Siempre ha salido ilesa de todo, y ella dice que es por la medalla.

El día que se operó de la cabeza, para entrar en el quirófano, le dijeron que se la tenía que quitar. Su obsesión era que no se le fuera a perder allí o se la robara alguien. Cuando despertaba de la anestesia, preguntaba por su medalla.

Se aferra a ella como si así abrazara a la abuela. La toca muchas veces al día y es su joya más preciada. El día de su boda la llevaba como único adorno.

A la gente sencilla y buena, estas cosas son las que les sirven para vivir, para recordar, y para amar a los seres queridos.

EL MEMBRILLO

Por Isabel María Montoto Cañas

Hubo dos años seguidos que nos fuimos a veranear al Membrillo.
En el primero no había piscina. Nos metíamos en un pilón redondo con el agua helada y llena de sanguijuelas, pero a nosotros nos encantaba.
Los niños de antes éramos mucho más fuertes; me imagino si yo eso lo hiciera ahora con mis nietos.
Mis hermanos cojían ranas por la noche con linternas. Se paseaban en liana de árbol en árbol. Dormían en la era al aire libre. Se montaban en los tejados para poner a secar las pipas de los melones. Hicimos una sociedad que se llamaba COPISA (comedores de pipas sociedad anónima).
Por la noche, nos sentábamos fuera para ver las estrellas, y mi padre nos describía la Osa Mayor, la Menor y el Camino de Santiago. Sin televisión, sin videojuegos, sin juguetes, sólo con nuestra imaginación lo pasábamos estupendamente. Hacíamos teatros, escursiones, íbamos a Lora al cine de verano y al chalet de tío Rafael a bañarnos en su piscina.
Un día nos llevó mi madre a la feria de Constantina y, bueno, ahora que hablo de mi madre, el colmo fué cuando le dió por comprar una tienda de campaña y nos fuimos a Mazagón a dormir en la playa, ella, la muchacha y los cinco niños, sin decírselo a mi padre, que cuando llegó de Córdoba se encontró con el sitio. Lo pasamos de maravilla, aunque ahora veo que fué una locura.

Al verano siguiente todavía mejor, porque hicieron una piscina ovalada abajo entre árboles al lado de la fuente, que estaba el agua constantemente entrando y saliendo, fría como el hielo, pero como no había depurador así se mantenía limpia. En fin, que tenemos muy buenos recuerdos de todo aquello mis hermanos y yo; lástima que ahora para veranear se necesite tanto.
Un beso a todos.

EL PECADO ORIGINAL

por Isabel Mª Montoto Cañas

Os voy a contar hoy lo que nos pasó a mi hermano Pepe y a mí el día de nuestra Primera Comunión.

Como antes había que estar sin comer desde la noche anterior, o sea 12 horas, imaginaros el hambre que teníamos, y más viendo la mesa puesta con todo lo del desayuno para la celebración, porque antes no se hacían estas fiestas de ahora, se daba un desayuno y punto. En la mesa había dulces, bollos y pastas de té.

Bueno, pues resulta que nosotros, ya arreglados con nuestros trajes de Primera Comunión. El mío se lo tuvo que probar mi hermano porque yo me negaba a probármelo cuando lo estaban haciendo, y Pepe de marinero, como está mandado.

Total que al pasar por el comedor estaba Maruja empinada sobre la mesa cogiendo dulces y nos dio una pastita a mí y otra a Pepe que nos supo a gloria bendita.

Maruja actuó de serpiente y Pepe y yo de Adán y Eva.

Cuando nos pillaron se formó la marimorena. Decían que había que suspender la Primera Comunión.

El abuelo, que ya estaba en casa para el evento decía que no podíamos comulgar. Imaginaos, con la ilusión que teníamos nosotros.

Empezaron a preguntarnos que cuánto habíamos comido, que si mucho, que si poco. Total que al final dijimos que era un trocito tan pequeño como la punta de un alfiler, lo cual era mentira.

Así que con esa mentira gorda los dos comulgamos en la Mezquita de Córdoba, y estuvimos una buena temporada con remordimientos de conciencia creyendo que habíamos cometido un pecado gordísimo.

Los mayores salvaron su responsabilidad creyéndonos y nosotros pudimos disfrutar de nuestra fiesta.

RECUERDOS DE MI NIÑEZ

Por Isabel María Montoto Cañas

Como soy la nieta mayor, creo que ya debo de escribir algo, pero ¡caramba! es que hay un nivel de escritores con tanta gracia y tan buena redacción que ¡cualquiera se atreve!.

Que suerte tenéis de vivir en Sevilla y de poder hablar con las tías de vuestras cosas y disfrutar de todo lo que saben y de su sentido del humor.

Ahora que soy madre y abuela, no sabéis lo que rejuvenece (gracias al blog) que te traten de hija y de nieta.

He tardado tanto en escribir porque no tengo práctica ninguna en utilizar este cacharro.

Tía Tote pregunta que si tengo recuerdos de Albareda 17, pues sí, tengo muchísimos, y todos buenos.

Me acuerdo estupendamente de aquella casa. Había un portero, un patio con una fuente en medio, una escalera amplia con el retrato del Cardenal Spínola, un salón con dos sillones de cuero negro en los que yo me tiraba como si fueran un tobogán. El tintineo de las máquinas de escribir se oía toda la noche en un patio con claraboya junto a la cocina.

La cocina era grandísima, o por lo menos a mí me lo parecía, y estaba junto al dormitorio de Rafaela, Isabel y Encarna con una ventanita que daba a la escalera.

El dormitorio del abuelo tenía una mesa llena de papeles que estaba prohibido tocar, y el de las tías que tenían muchos collares y a mí me encantaba ponérmelos.

Jugaba yo con una sobrina de Rafaela que luego murió, creo que de meningitis. Rafaela me llevaba al edificio de enfrente que era una casa de Falange femenina.

También íbamos a la Plaza Nueva a jugar con mi prima Bibi, que vivía al otro lado de la plaza, en la calle Jimios, ella iba con su ama. Bibi era mayor que yo y me dejaban de cascarón de huevo, y a mí me daba mucho coraje. Rafaela me defendía y me llevaba a San Buenaventura a comprar merengues.

Cuando iba el padre Ángel a visitar a las tías, yo me escondía, no sé por qué me daba miedo aquel cura.

Yo también quería mucho a Encarna, que era la cocinera. Muchos de los primos no la recordarán porque fue la primera que murió. Un día acordándome de ella escribí esta humilde poesía:

Las lentejas de Encarna:

Cuando pongo lentejas
la costumbre es limpiarlas
y me siento en la mesa
con un plato a pasarlas.

Las paso poco a poco
para seleccionarlas,
que no caiga ni un chino
ni un palito ni nada.

Esta costumbre antigua,
no puedo remediarlo,
me recuerda una cosa,
me recuerda una casa.

La casa de mi abuelo,
su cocinera Encarna,
cuando así ella lo hacía
yo pequeña miraba.

¡Qué lentejas más buenas
las que guisaba Encarna!
Y qué feliz yo era
cuando allí las tomaba.

¡Cómo me acuerdo Dios!
De esa cocina amplia,
también de Rafaela,
con sus bromas jugaba.

Y yo entre muchas risas
con Rafaela hablaba
para darle una broma
a la apacible Encarna.

Y Encarna con paciencia
aguantaba sentada
bromas de Rafaela
y, mientras, las limpiaba.

Estos tiempos, Dios mío,
qué lejanos estaban,
lejos de que yo misma
tuviera que limpiarlas.

Qué lejos de que yo
fuera el ama de casa
y de que yo ahora fuera
la que estaba sentada.

No puedo remediar
acordarme de Encarna
cuando limpio lentejas
aquí en la mesa blanca.

Le rezo un Padre Nuestro
se me saltan las lágrimas,
Dios mío, ¡quién pudiera!
abrazarse a sus faldas.